Александр Лиманский – Лекарь Империи 15 (страница 5)

Оно лежало на койке в центре изолятора. Неподвижное. Застывшее. Грудь едва заметно поднималась и опускалась — единственный признак того, что это всё ещё живой человек, а не очень реалистичный манекен.

Хотя «живой человек» — это было громко сказано. То, что лежало на койке, было скорее оболочкой. К которой сейчас подбирался кое-то очень умелый, чтобы подёргать за ниточки откуда-то издалека.

Игнатий Серебряный стоял над Орловым уже третий час.

Руки вытянуты над головой «пациента». Глаза закрыты. Лицо мокрое от пота. Футболка — он давно снял пиджак — прилипла к спине. Кожа приобрела нездоровый сероватый оттенок, губы побелели, на висках вздулись вены.

Он шёл по следу.

Представьте себе лабиринт. Бесконечный, запутанный, где каждый поворот ведёт в тупик или в ловушку. Это была паутина, сотканная из лжи и иллюзий, где одно неверное движение — и ты увяз навсегда.

Вот примерно так выглядел ментальный след Архивариуса.

Шпак нервно ходил рядом, не отрывая взгляда от напарника. Он был ненамного моложе Серебряного, но сейчас выглядел как перепуганный студент на экзамене. Руки дрожали. Лоб блестел от пота.

— Игнатий, — позвал он в третий раз за последние полчаса. — Игнатий, ты меня слышишь? Пульс у тебя частит. Это нехорошо. Это очень нехорошо.

Молчание.

Серебряный не мог ответить. Он был слишком глубоко. Слишком далеко. Где-то там, в ментальном пространстве, где обычные законы физики не работают, а время течёт по своим собственным правилам.

Противник был силён. Очень силён. Он петлял, путал следы, ставил ловушки — одна хитрее другой. Ложные образы, эмоциональные якоря, петли памяти, зеркальные отражения… Классический набор опытного менталиста, который не хочет, чтобы его нашли.

Но Серебряный был упрям.

Двадцать лет работы на Империю научили его многому. В том числе — не сдаваться. Даже когда больно и страшно. Даже когда каждая клеточка тела кричит: «Остановись! Хватит! Ты себя убьёшь!»

— Может, тебя сменить? — Шпак подошёл ближе, протягивая руки к плечам напарника. — Третий час, Игнатий! Ты же ядро себе сожжёшь! Это не стоит того! Мы найдём другой способ!

Молчание.

Мышцы на шее Серебряного напряглись так, что казалось вот-вот порвутся. По щеке скатилась капля пота, упала на пол. За ней ещё одна. И ещё.

А потом из носа пошла кровь.

Тонкая красная струйка скользнула по губам, по подбородку, закапала на белую футболку. Кап. Кап. Кап. Как метроном. Как обратный отсчёт.

— Игнатий! — Шпак уже не просил, а требовал. — Ответь мне! Разорви контакт! Вернись! Слышишь меня⁈ Это приказ!

Ничего.

Шпак выругался. Длинно, грязно, с упоминанием всех известных ему демонов и парочки неизвестных. И шагнул вперёд, чтобы физически разорвать контакт. Схватить Серебряного за плечи, оттащить от Орлова, прервать эту самоубийственную погоню…

И в этот момент…

Удар.

Невидимый, но ощутимый. Как будто кто-то взял воздух в комнате и швырнул его во все стороны одновременно. Шпака отбросило назад. Он влетел спиной в стену с глухим стуком и сполз на пол, хватаясь за голову. В ушах звенело. Перед глазами плыли круги. Зубы лязгнули так, что он прикусил язык.

Серебряный рухнул как подкошенный.

Барьеры вокруг Орлова мигнули, зашипели, выплюнули сноп искр — но устояли. Тело на койке даже не шелохнулось. Лежало себе, дышало ровно, как ни в чём не бывало.

Тишина.

Шпак потряс головой, пытаясь прийти в себя. Попробовал встать. Ноги не слушались. Попробовал ещё раз. Получилось, но мир вокруг качался, как палуба корабля в шторм.

— Что случ…? — начал он.

И замер.

Серебряный лежал на полу, раскинув руки. Лицо залито кровью — из носа, изо рта, даже из уголков глаз. Выглядел он так, будто его переехал поезд, потом сдал назад и переехал ещё раз для верности. Жуткое зрелище. Такое, от которого хочется отвернуться и забыть.

Но глаза.

Глаза Серебряного были открыты. И в них не было даже усталости.

В них была улыбка.

Дикая, торжествующая, почти безумная улыбка человека, который только что совершил невозможное.

— Я нашёл его, — прохрипел он. Голос был как наждачка по стеклу. — Шпак… я знаю, где сидит кукловод.

Шпак застыл.

— Что?

— Архивариус, — Серебряный попытался сесть, не смог, снова упал. — Я видел его… чувствовал… Он в Нижнем. В старом городе. Есть там такой… такой особняк… заброшенный… с красной крышей… Я запомнил координаты. Всё запомнил.

Он закашлялся, выплёвывая кровь. Шпак бросился к нему, подхватил под плечи, помог сесть.

— Ты идиот, — сказал он. — Ты чёртов идиот, Игнатий. Ты чуть не сдох.

— Но не сдох же, — Серебряный снова улыбнулся. Кровь на зубах делала эту улыбку жуткой. — Значит, было не зря.

— Тебе в больницу надо. Наверх. К Разумовскому.

— Потом. Сначала — доложить. Мы нашли его, Леонид. Мы нашли эту сволочь. Теперь ему не спрятаться.

Шпак хотел возразить. Хотел сказать, что здоровье важнее, что доклад подождёт, что нельзя так рисковать жизнью ради какого-то следа. Но посмотрел в глаза напарника — и промолчал.

Потому что понял: Серебряный прав.

Они нашли Архивариуса. Впервые за много месяцев охоты — нашли.

И это меняло всё.

Когда я закончил рассказывать, в кабинете повисла тишина.

Не та уютная тишина, которая бывает между старыми друзьями. И не та рабочая тишина, которая бывает, когда люди обдумывают услышанное. Нет, это была тишина совсем другого рода.

Тяжёлая. Давящая. Как грозовая туча, которая вот-вот разразится молнией.

Мышкин сидел неподвижно, сцепив руки на коленях. Лицо — маска. Профессиональная маска следователя, который выслушал показания и теперь просчитывает варианты. Я знал этот взгляд. Видел его много раз. Обычно после такого взгляда кому-то становилось очень плохо. И этот кто-то, как правило, сидел в наручниках.

Шаповалов…

Шаповалов выглядел так, будто я только что ударил его. Снова. В третий раз за эту ночь. Сначала диагноз сына. Потом новость о том, что сын травил себя всю жизнь. Теперь — это.

— Нет! — он вскочил с кресла так резко, что чуть не опрокинул его. Начал метаться по кабинету — из угла в угол, как зверь в клетке. — Нет, Илья! Этого не может быть! Игорь… Денис… да, он озлоблен. Да, он полон желчи. Да, он ненавидит весь мир, включая меня. Но убийство⁈ Хладнокровное отравление пациентки⁈ Я не верю! Просто не верю!

— Ой, как интересно! — Фырк, который до этого молча наблюдал за происходящим с моего плеча, оживился. — Папаша в отрицании! Классическая первая стадия! Сейчас будет торг, потом гнев, потом депрессия, потом принятие. Или нет, подожди, я путаю. Сначала гнев? Или торг? А, неважно! Главное, что представление продолжается! Двуногий, у тебя попкорна нет случайно? Нет? Жаль. Такое шоу — и без попкорна. Варварство!

Я мысленно шикнул на него. Опять не время.

— Игорь Степанович, — голос Мышкина был сухим, профессиональным, без тени сочувствия. Он включил режим следователя, и в этом режиме эмоции были лишней переменной. — За десять лет его путешествий и жизни с такой болезнью психика могла измениться. Необратимо. Вы сами слышали диагноз — хроническое отравление мозга аммиаком. Органическое поражение. Это не характер, это физиология. Плюс накопленная обида, ненависть, чувство несправедливости… Мотив у него был. И возможность тоже.

— Но это мой сын!

— Именно поэтому вам так трудно это принять, — Мышкин говорил спокойно, размеренно. — Я понимаю, Игорь Степанович. Правда понимаю. Но моя работа — искать истину, а не утешать родственников. Истина бывает жестокой. Часто — жестокой. Почти всегда, если честно.

Шаповалов остановился у окна, спиной к нам. Его плечи поникли. Он вдруг показался мне очень старым. Не тем железным хирургом, которого я знал много лет, а просто уставшим пожилым человеком, которому выпало слишком много испытаний за одну ночь.

— Я не хочу в это верить, — сказал он глухо. — Это слишком. Сначала болезнь. Теперь это. Что дальше? Что ещё вы мне скажете? Что он серийный убийца? Что он ел младенцев на завтрак?

— Ну, насчёт младенцев не уверен, — пробормотал Фырк. — Он же белок не переносит. Хотя, с другой стороны, если их хорошенько проварить…

— Фырк, блин! —я мысленно врезал ему подзатыльник. Есть вещи, о которых шутить нельзя даже ему. — Разошелся! Угомонись…