Александр Лиманский – [де:КОНСТРУКТОР] Восток-5 (страница 2)

Охрана стояла на каждом перекрёстке, и стояла иначе, чем вчера, напряжённо, с автоматами не на ремне, а в руках, стволами вниз, пальцами у скоб. Что-то случилось. Или вот-вот случится. Воздух в коридорах пах потом, маслом и той специфической нервозностью, которую не чувствуешь носом, но которая оседает на коже, как изморозь.

Я шёл быстро, не оглядываясь, с видом человека, который знает, куда идёт, и имеет на это полное право. Универсальный пропуск на любой военной базе мира. И на любой базе другого мира тоже.

Медблок нашёлся там же, где в прошлый раз. Матовая пластиковая дверь с выцветшим красным крестом. Я толкнул её плечом.

Запах ударил первым. Хлоргексидин, концентрированный, ядрёный, от которого защипало в носу. За ним потянулась жжёная плоть, сладковатая, приторная, с той тошнотворной нотой карамели, которую невозможно спутать ни с чем.

И кровь. Много крови. Свежей, с металлическим привкусом, который оседал на нёбе ещё до того, как глаза успевали найти источник.

В коридоре лазарета лежали раненые. На каталках, на полу, на сдвинутых в ряд стульях. Кто-то стонал, монотонно, на одной ноте, как воет ветер в щели. Кто-то лежал молча, уставившись в потолок остекленевшими глазами. Молодой санитар метался между каталками, прижимая к уху рацию, из которой доносился неразборчивый треск.

За стеклом операционной горели мощные хирургические лампы, и в их белом безжалостном свете я увидел Алису.

Доктор Скворцова стояла у стола. Белый халат заляпан бурыми пятнами от воротника до подола, и свежие пятна наслоились на старые, образуя камуфляжный рисунок, который не придумал бы ни один дизайнер. Лицо бледное, осунувшееся, с тёмными кругами под глазами, которые говорили о том, что она не спала примерно столько же, сколько я. То есть слишком долго.

На столе перед ней лежал орущий расходник. Молодой парень в разорванном комбинезоне, с осколком бронепластины, торчащим из плеча, как абсурдный плавник. Кровь текла по жёлобу стола, капала на пол, и под столом уже натекла лужа, в которой отражались лампы.

Алиса работала. Пинцет в правой руке вцепился в осколок, потянул, и металл вышел из плоти с влажным чавканьем, от которого парень заорал на октаву выше. Осколок полетел в лоток.

Дзынь. Левая рука уже держала инъектор, и игла вошла в шею раненого быстрее, чем он успел набрать воздуха для следующего крика.

— Зажим дай, мать твою, он кровью истекает! — голос её был хриплый, командный, на тональности, которую я слышал у сержантов в бою.

Молодой санитар подскочил, дрожащими руками протянул зажим. Алиса перехватила инструмент, щёлкнула им в ране, и кровь перестала течь. Руки двигались быстро, точно, с той автоматической уверенностью, которая приходит после сотен операций и никуда не уходит, даже когда мозг валится с ног от усталости.

Я сделал шаг в операционную. Тяжёлый ботинок «Трактора» стукнул по кафельному полу, и звук прокатился по стерильному помещению, как камень, брошенный в колодец.

Алиса подняла на меня глаза.

На секунду её взгляд стал пустым, нефокусированным, взглядом человека, который работает на пределе и уже не различает входящих. Потом зрачки сфокусировались на мне.

Узнавание мелькнуло в глазах, быстрое, как вспышка дульного пламени. За ним накатила усталость, такая густая, такая откровенная, что на секунду мне показалось, будто Алиса сейчас просто сядет на пол и заснёт.

Она кивнула мне. Коротко, одним движением подбородка.

Вижу тебя. Занята. Сейчас сдохну. Приходи позже.

Я положил руку на нагрудный карман. Почувствовал сквозь ткань контур флешера, маленький, твёрдый, обещающий.

Просить её провести нелегальный нейровзлом сейчас, в комнате, полной раненых, санитаров и крови, было бы не просто глупо. Это подставило бы её под трибунал, под допрос, под тех самых людей без шевронов, которые вчера утащили Гризли в подвал.

Я покачал головой. Поднял раскрытую ладонь. Отбой. Позже. Подождёт.

Алиса моргнула. Кивнула. Вернулась к раненому, и пинцет снова нырнул в рану, и лампы снова залили её белым безжалостным светом, в котором бурые пятна на халате казались картой неизвестного континента.

Я отступил спиной в коридор. Развернулся. Ушёл.

Флешер лежал в кармане, маленький и тяжёлый, как нерешённая задача. Ева молчала в голове, терпеливо, как ждёт сапёр, когда руки хирурга освободятся для его провода.

В гараже пахло сварочным озоном и остывшим кофе, которого здесь быть не могло, но мозг «Трактора» всё равно подсовывал фантомный запах, потому что утро без кофе для пятидесятипятилетнего мужика сравнимо с разминированием без миноискателя: технически возможно, но крайне нежелательно.

«Ископаемые» собрались у капота «Мамонта», и по их лицам я читал ночь, как читают протокол допроса.

Фид выглядел собранным, но под глазами легли синеватые тени, выдававшие то, что спал он мало и плохо.

Кира выглядела точно так же, как вчера, и я начинал подозревать, что она вообще не спит, а подзаряжается от лунного света, как какой-нибудь древний ящер.

Док зевал, широко и заразительно, и при каждом зевке из его рта вырывалось облачко пара, потому что бетонный бокс за ночь выстудился до температуры, при которой синтетическая кожа аватаров покрывалась мурашками.

Я подошёл к капоту и начал расстёгивать подсумки. Пальцы работали на автомате, привычно перебирая застёжки, пока голова занималась инвентаризацией. За последние двое суток я, как хороший старьёвщик, натаскал из шахты, пещеры и лаборатории Матки столько барахла, что подсумки оттягивали пояс, и поясничный сервопривод «Трактора» ныл каждый раз, когда я наклонялся вперёд.

Первым на капот лёг ударопрочный блистер. Четыре гнезда, в каждом инъектор «Красного Феникса», и красная жидкость внутри стеклянных цилиндров переливалась в свете ламп, густая, тёмная, похожая на венозную кровь, которую загнали в ампулу и научили творить чудеса. Или убивать. Зависело от дозировки и везения.

Рядом лёг металлический цилиндр-модификатор из лаборатории. Вороненая сталь глухо стукнула о капот.

Я вскрыл блистер. Взял первый инъектор, повертел, проверяя индикатор давления, целостность иглы, срок годности на маркировке.

Протянул Фиду. Тот принял ампулу с уважением, которое профессиональные бойцы оказывают вещам, способным спасти жизнь. Взвесил в руке, убрал во внутренний карман и похлопал по нему ладонью, проверяя, что клапан застегнулся.

Второй инъектор ушёл Кире. Она приняла его кончиками пальцев, подняла на уровень глаз и посмотрела сквозь красную жидкость на свет, щурясь, как ювелир, оценивающий камень. Убрала в набедренный карман.

Третий — Доку. Медик покрутил ампулу перед носом, прочитал состав, хмыкнул с выражением человека, который нашёл в мусорной куче бутылку коллекционного вина, и аккуратно уложил в боковой отсек рюкзака, переложив ватой.

Четвёртый я вщёлкнул себе в слот на плечевой пластине. Фиксатор обхватил цилиндр с негромким хрустом, и ампула легла параллельно артерии, готовая впрыснуть содержимое в кровоток по первой мысленной команде.

Но пока было рано. Это останется как страховка. Чтобы наверняка выжить на этой безумной планете.

— Боевой стимулятор высшего класса, — сказал я. — Неприкосновенный запас. Колоть, когда уже видите свет в конце тоннеля. Причём тот свет, за которым тётка с косой, а не выход на свежий воздух. Феникс поднимет вас на ноги, залатает дыры, разгонит регенерацию до предела. Минут на десять вы станете почти бессмертными.

Я помолчал. Посмотрел на каждого и объяснил:

— А потом отходняк накроет так, что трое суток будете мечтать, чтобы вас пристрелили. Это не лечение. Это отсрочка. Ясно?

Три кивка. Люди, которые выжили в пещере с Маткой, не нуждались в подробных объяснениях про цену выживания.

Я взял цилиндр-модификатор. Тяжёлый, холодный, с резьбой на одном конце, стёршейся до нечитаемой маркировки. Я понятия не имел, что именно он делал с оружием, потому что инструкция к нему, скорее всего, лежала на тех самых серверных дисках, которые сейчас грелись в вертолёте Пастыря.

Но резьба была оружейной, калибр подходил под крупное, и единственный человек в группе, который разговаривал с оружием на «ты», сидела на броне «Мамонта».

Я кинул цилиндр Кире. Бросок вышел резким, без предупреждения, по прямой, и если бы она замешкалась хоть на секунду, модификатор угодил бы ей в грудь.

Но Кира поймала его левой рукой, не глядя, с той ленивой точностью, с какой кошка ловит муху. Рефлексы снайпера. Глаза говорят одно, руки делают другое.

— Модификатор из лаборатории, — сказал я. — Разберись, можно ли присобачить на твою винтовку. У нас каждый патрон на вес жизни, и если эта штука увеличивает хоть что-нибудь, кроме веса, нам это пригодится.

Кира крутила цилиндр в пальцах, медленно, методично, как крутят кубик Рубика, пытаясь понять логику механизма. Поднесла к дульному срезу винтовки, примерила, покачала головой. Резьба не совпадала, и модификатор сидел на стволе криво, как шляпа на пьяном.

— Переходник нужен, — сказала она. Голос ровный, деловой. Это был не отказ, а техническое условие. — Резьба метрическая, а здесь дюймовая. На токарном за час выточу, если найду нормальную болванку.

Она убрала цилиндр в подсумок на бедре, и тема закрылась так же быстро, как открылась. Кира не обсуждала проблемы. Она их решала.