Александр Крештоп – Солдат Донбасса (страница 3)
Тут и переночуем. Ждать до рассвета. Заодно договорились о подносе наших вещей.
Поднос – это когда твои вещи тащат на себе весь путь другие люди. В некотором роде барство. Почти как у первого покорителя Эвереста, которым все восхищаются. На самом деле за ним тащили вещи больше сотни шерпов.
Расклад, куда идти поточнее и что делать, дал местный командир одного из отрядов, Профессионал. Здоровый детина, добрые глаза и крепчайшее рукопожатие. Какого аспекта военного дела ни коснётся – везде был специалистом. За людей трусился так, что из других отрядов завидовали. Профессионал сам на передок ходил, спал с парнями в одной норе. Не отсиживался. Единственно, чуток своеобразный был, хоть тут все такие, броник ни в какую не надевал. Нашёл себе кевларовый бушлат. Реально на вид советская фуфайка, прямо стильная немного, но с бронезащитой от осколков. В нём и ходил. И с ружьём. Так в нём и погибнет месяца через четыре, в том же районе. Камикадзе влетит в машину, на которой Профессионала будут отвозить в сторону передовой. У него вырвет кусок туловища в районе груди от взрыва в том месте, где должен был быть броник. Говорят, что если б в нём был, может, и выжил бы. А может, и нет. Если бы у бабушки были кукушонки, она была бы дедушкой, как сказал император.
Карты на телефоне так и не получилось обновить. Придётся по старинке. Вся десятилетняя война по старинке. Только дроны появились и, конечно, сильно поправили правила и реальность.
Так и не узнав, где клозет, вышел на улицу оправиться. Послушал воздух. Война уже рядом, собственно, мы уже в ней. То подальше, то совсем близко, слышались звуки залпов и прилётов. Сварог снова что-то интересное куёт на своей наковальне, извлекая потрясающие, леденящие сердце звуки.
Скоро рассвет, а мы ещё не спали. Быстро помолясь о семье и жене, падаю на изношенный матрас, заботливо выданный местным старшим. Перевалочная такая база на зоне, камера на штук двадцать двухъярусных шконок, буржуечка в углу. Хостел полевой.
Отец мой уже в тридцать семь лет получал пенсию. Я чуть стеснялся признаться, что отец пенсионер. Мне-то было лет пять. Он потом долго работал. Порой по много смен без выходных. В шахте. И ещё моё детство совпало с тем, что он, взрослый самодостаточный мужик, столкнулся с распадом своей страны. Подкосило его. Выпивал. Мать рычала, а он всё равно выпивал. До самого конца. Смысл работы его я не понимал. И значимость тоже. Чёрт их знает, что они там под землёй делают. Только помню, фильмы-то уже западные были и в сознание моё незащищённое вносили смыслы, как-то в автобусе спрашиваю маму на ушко:
– Мам, а что эти дяди, геи, что ли? Чё они глаза все накрасили себе?
В автобусе нашего региона мужики после смены в шахте действительно имели глаза подкрашенные, будто карандашом косметическим веки обвели.
– Это уголь, сынок, в глаза въедается, с работы они, – отвечала мама, ласково улыбаясь.
Надо сказать, что много лет спустя, я сам неоднократно ходил с подведёнными глазами по контуру. И, признаться, гордился этим: с работы, значит. Угольная пыль впитывалась в кожу, никаким мылом за раз не смыть. И в лёгкие, никаким лекарством не почистить. На всю жизнь.
Самых главных праздников у нас было два. День Победы и он, самый мозолистый. День Шахтёра. Даже Новый год не так праздновали. День Шахтёра – святой праздник был. На тот момент статистика смертности у нас в шахте была такая, что больше шахтёров гибло только в Китае. За год как после маленькой войны потери. И перед спуском каждый о семье думал, даже если ржали от хохм и смешных историй, всё равно мысли про дом. Можно и не вернуться сегодня. И не возвращались. Кого током убивало, кого присыпало. А порой просто, вопреки всем расчётам инженеров и геологов, то газ, то масштабное обрушение многотонными кусками породы. И места жидкого могло не остаться от человека. Говорят, что это Шубин, дух шахтный такой. Типа Лешего или Водяного, только подземный. Он вроде как в глубине шахт живёт и всех, кто не уважает его правила, убивает. В будущем, когда я сам работал, пару раз слыхал от старых шахтёров фразы типа:
– Не кричи, а то Шубин придёт и будет худо.
Это, собственно, и всё правило обитания в подземельях русских. Не шуми, не мешай или не буди Шубина.
Но я думаю, что сказки всё это.
Папа мало что рассказывал, всегда сам старался всё делать. Мотоцикл починить? Сам. Ворота переварить? Тоже сам. И огород прополоть. И свиней сам забивал. Всегда кинжал в сердце загонял. Его и соседи, и знакомые звали. Мало кто умел. Ну и другую скотину удивительно умело умерщвлял. Ценили. Тридцать семь лет под землёй проработал. Некоторые столько не живут. Запомнил один рассказ. Он тогда был бригадиром монтажников на шахте. Прибыл к ним новый конвейер. Длинный, на добрый километр или больше, новые двигатели и конструкция. Следом через пару дней приехал изобретатель. Перед спуском в шахту отца вызвали для получения инструкций. Зашёл он в кабинет. Там сидит, значит, этот конструктор. И поляна накрыта.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.