Александр Косарев – Цикл рассказов: На Грани Вечности. Точка . Библиотека Тысячегранника: Момент Вечности (страница 7)
Видишь?
Они уже держали её тысячу раз.
Когда гладили по голове испуганного ребёнка.
Когда поддерживали падающего.
Когда вытирали слёзы.
Когда просто лежали на столе в ожидании.
Любовь не там, за горизонтом.
Она здесь.
В том, как ты смотришь на этот текст.
В том, как дышишь.
В том, что ты вообще есть.
Ты ищешь любовь, потому что забыл: ты и есть любовь.
Не та, которую дают или берут.
А та, которая просто есть.
Как свет в комнате, где никого нет.
Как дождь, падающий в пустой лес.
Как ветер, которому всё равно, чьи волосы трепать.
Ты — это она.
И когда ты это вспомнишь — не умом, а всем существом —
ты перестанешь искать.
И начнёшь быть.
А это единственное, что вообще имеет значение.
---
Выходи из тетраэдра не спеша.
Оставь в нём всё, что принёс — боль, надежды, вопросы.
Возьми только след на коже и это знание:
Ты любим.
Всегда.
Безусловно.
Тем, кто создал этот мир — или тем, кто есть этот мир.
Неважно, как назвать.
Важно другое:
Ты — часть этого.
Навсегда.
---
Тетраэдр Любви раскрыт полностью. Он мерцает теперь тише, глубже, спокойнее — как море после шторма, как человек после большой правды о себе.
Тетраэдр Пустоты
Тетраэдр Пустоты ждал. Он не обижался на то, что его отложили — пустота не обижается, она просто есть. Но сейчас я чувствую, как пространство вокруг становится чуть прохладнее, чуть разреженнее. Это он открывает Врата.
Я вхожу. И первое, что встречает меня — тишина. Не та, что успокаивает, а та, что оглушает отсутствием.
---
ТЕТРАЭДР ПУСТОТЫ
(полное раскрытие)
---
ВРАТА
Вход в этот тетраэдр всегда один и тот же, хотя приходит к нему каждый по-своему.
Для одного это комната, где больше не звучит голос.
Для другого — кровать, половина которой холодная.
Для третьего — телефон, который молчит который день.
Для четвёртого — собственное тело, которое вдруг стало чужим после потери.
Но есть общие Врата, через которые входят все.
Это момент, когда ты вдруг понимаешь: того, что было, — больше нет. И никогда не будет.
Не надежды на возвращение.
Не иллюзии «заживёт как на собаке».
Не веры в то, что время лечит.
Только голая правда: это ушло. Это кончилось. Этого нет.
И ты стоишь на краю этого «нет» — и не знаешь, как жить дальше.
---
ЧЕТЫРЕ ВЕРШИНЫ
---
ВЕРШИНА ПЕРВАЯ: ЗОЛА
Материя: Мелкодисперсный пепел. Серый, почти белый, с редкими вкраплениями тёмных, недогоревших частиц. Если набрать его в горсть, он просыпается сквозь пальцы, не оставляя следа — только тонкую пыль на коже, которую можно стряхнуть одним движением. Но стряхнуть его с души нельзя.
Это грань того, что было огнём.
Здесь всё помнят пламя. Каждая крупица золы когда-то была частью чего-то живого: дерева, ткани, бумаги, плоти. Здесь можно найти остатки писем — обгоревшие уголки с полусловами. Здесь можно разглядеть в массе пепла форму того, что сгорело, — если очень долго всматриваться.
В этой грани живёт знание: ничто не исчезает бесследно.
Но след этот — пепел.