Александр Ключко – И был свет (страница 1)

Александр Ключко

И был свет

Глава 1: Обвал

Влад успел подумать, что кофе в автомате на первом этаже был откровенной бурдой. Горький, жидкий осадок все еще сквозил на языке, смешиваясь с привкусом усталости. Начальство опять отправило его в этот захолустный район города, где даже солидное, на первый взгляд, офисное здание «Прогресс» пахло пылью и легкой затхлостью старых вентиляционных шахт. Он нажал кнопку «7». Встреча с местным поставщиком. Скучно, формально, необходимо. Лифт, старый, но с претензией на бронзу в отделке кабины, тронулся с едва слышным скрежетом. Влад прислонился к стенке, закрыл глаза на секунду. До конца рабочего дня оставалось пара часов. Хоть бы побыстрее…

И был свет.

Яркий, режущий, белый. Не тот, теплый и манящий, что он видел шестнадцатилетним, когда руль мопеда вонзился ему в живот, и он оказался на грани жизни и смерти… Нет. Это был свет короткого замыкания где-то вверху, в шахте, длившийся доли мгновения. Или вспышка ослепительной боли, ударившей по зрительным нервам изнутри.

Затем – Ад.

Оглушительный, вселенский грохот. Не звук, а физическое воздействие, удар по барабанным перепонкам и по всему телу сразу. Кабина лифта не просто дернулась – ее вырвало из привычной вертикали и швырнуло в хаос. Влад вскрикнул, но собственный крик растворился в чудовищной какофонии рвущегося металла, ломающегося бетона, треска гипсокартона. Мир перевернулся. Он летел? Падал? Его било о стены, о пол, который перестал быть полом. Голова ударилась о что-то твердое, мягкое, потом снова о твердое. Звезды взорвались в глазах, уже не видящих ничего в кромешной, абсолютной тьме, наступившей после той первой, обманчивой вспышки.

Удар. Глухой, тяжелый, сотрясающий. Кабина встала. Вернее, замерла в неестественном, искривленном положении. Все движение прекратилось с жуткой, оглушающей внезапностью. На смену грохоту пришла тишина. Не тишина покоя, а тишина гробовая, зловещая, наполненная звоном в ушах и… другими звуками. Тонким, навязчивым тиканьем где-то рядом. Кап-кап-кап… вода? Масло? Шорохом осыпающейся пыли и мелкого щебня. И далекими, приглушенными, словно из-под толщи земли, криками. Один отчаянный вопль оборвался на полуслове. Другой – превратился в стон и затих. Потом – ничего. Только тиканье. Кап-кап-кап.

Влад лежал. Вернее, не лежал. Он был зажат. Кабина остановилась под углом градусов в сорок. Его спина и плечи упирались в то, что раньше было стеной, а теперь стало наклонной плоскостью под ногами. Ноги, согнутые в коленях, упирались во что-то твердое и холодное – вероятно, деформированную дверь или противоположную стенку. Левая нога от колена до щиколотки была зажата между двумя выступами смятого металла – не переломлено, но сдавлено невыносимо, пульсируя тупой, нарастающей болью. Правая рука была вывернута назад, кисть затекла. Дышать было трудно. Воздух наполнился густой, едкой пылью, перекрывающей горло, забивающей ноздри. Он закашлялся, и каждый спазм отзывался острой болью в ребрах. Ушиб? Треснуло? Сквозь пыль пробивался другой запах – резкий, химический, как от горелой изоляции, и сладковато-металлический, как… как кровь. Чья? Его? Он почувствовал влажность на виске, пульсирующую боль, дотронулся – пальцы нащупали липкую теплоту и ссадину. Не смертельно. Пока.

Тьма. Не просто темно. Абсолютная, плотная, осязаемая тьма. Такая, что, кажется, если вглядываться, она начинает давить на глазные яблоки. Влад зажмурился, потом открыл глаза снова. Разницы – ноль. Ни малейшего проблеска, ни намека на очертания. Как в могиле. Мысль пронзила ледяным уколом. Он дернулся, пытаясь выпрямиться, освободить ногу. Металл скрипнул, но не поддался. Боль в зажатой ноге взорвалась огнем, заставив его вскрикнуть. Хриплый, сдавленный звук затерялся в пыльном заточении.

"Нет…" – прошептал он, голос чужим, сорванным шепотом. Горло пересохло, склеено пылью. "Этого… не может быть. Не может!" Отрицание накатило волной, смешанной с паникой. Он вдохнул глубоко, пытаясь успокоиться, но втянул полную грудь пыли и снова закашлялся, давясь, слезы выступили на глазах. "Спокойно… Спокойно, Влад. Дыши… Медленно…". Он заставил себя делать короткие, неглубокие вдохи через рукав пиджака, прижатый ко рту. Ткань стала грубой от пыли.

Где телефон? Мысль ударила как током. Карман брюк… Он попытался пошевелить правой рукой, но она была прижата под неудобным углом. Левая рука свободнее. Дрожащими пальцами он нащупал карман на бедре. Пусто. Переместился к карману пиджака. Пусто. Глубокое, пустое пространство там, где должен был быть гладкий корпус смартфона. Выпал. Во время падения. Где-то здесь, в этой черной коробке. Или за ее пределами, погребенный под тоннами бетона. Надежда, теплившаяся слабым огоньком, погасла. "Черт! Черт, черт, черт!"

Он закричал. Не шепот, а полным голосом, изо всех сил, которые еще оставались:

– Эй! Кто-нибудь! Слышите?! Я здесь! В лифте! Помогите! ПОМОГИТЕЕЕ!

Голос сорвался в хрип на последнем слоге. Он замолчал, прислушиваясь, затаив дыхание. Тиканье. Кап-кап-кап. Скрип где-то далеко вверху, как будто здание нехотя оседает. И… ничего больше. Его крик поглотила безмолвная тяжесть обрушившегося мира. Ни ответа, ни эха. Только его собственное прерывистое дыхание, гул в ушах и этот проклятый, размеренный кап-кап-кап.

Страх, холодный и липкий, пополз из живота к горлу. Он сглотнул ком пыли. "Паника… Нельзя паниковать…" – бормотал он себе под нос, как мантру. "Спасатели… Они должны быть уже на пути. Обязательно. Такое не останется незамеченным. Просто здание большое… Им нужно время…". Он пытался убедить себя, но картина, всплывшая в воображении, была ужасна: горы обломков, пожар, хаос снаружи. Сколько этажей рухнуло? На каком он этаже теперь? Где этот чертов лифт застрял? В подвале? Между этажами?

Он попытался пошевелить пальцами левой ноги. Пульсирующая боль ответила из зажатой голени. Правая нога свободна, но упиралась в металл, не давая выпрямиться. Спина затекла от неудобного положения. Каждый вдох давался с усилием – пыль и боль в боку. Жажда. Внезапная, острая. Язык прилип к нёбу. Кофе… Эта бурда теперь казалась недостижимым нектаром. Вспомнился смех коллег сегодня за обедом, стакан воды на столе… Боже, как хочется пить.

Он зажмурился в темноте, пытаясь сосредоточиться на чем-то, кроме страха и боли. На ощущениях. Холодный металл под спиной и под ногой. Шероховатая поверхность помятой стенки под ладонью. Влажный конденсат? Он провел пальцами – да, чуть влажно, но не вода. Просто холодный пот металла в запертом пространстве. Запахи доминировали: пыль, пыль, вездесущая пыль, перекрывающая все. Под ней – тот самый химический горелый запах. И сладковатый, едва уловимый… Он снова дотронулся до виска. Липко. Но не фонтан. Может, просто ссадина.

Внезапно где-то совсем близко, за стенкой лифта, раздался громкий, резкий скрежет, как будто огромный кусок бетона съехал вниз. Влад вздрогнул, вжался в свою металлическую нишу, инстинктивно закрыв голову руками. Посыпалась мелкая крошка, звонко застучав по крыше кабины. Сердце бешено заколотилось, глотая пыльный воздух. "Тихо… Тихо… Только не двигаться…" – молился он про себя, не зная, кому. Остановится ли этот кошмар? Или вот-вот эти стены сомнутся окончательно?

Скрежет стих. Снова только капли. И его собственное сердце, стучащее в висках с ними в такт. Он был один. Совершенно один. Заживо погребенный в металлическом гробу, подвешенном в непроглядной тьме посреди руин. Первая мысль, четкая и безжалостная: "Я умру здесь".

Но тут же, из глубин памяти, всплыл другой свет. Тот самый. Юность. Боль невыносимая, потом отрешенность… и свет. Чистый, теплый, зовущий. "И был свет… и шел я к этому свету…" – прошептал он в пыльную темноту, и в голосе его прозвучала неосознанная надежда, смешанная с безумным страхом. Тогда его вернули. Тогда спасли. Может… может, и сейчас? Он ухватился за эту мысль, как утопающий за соломинку, заставляя себя дышать, бороться с накатывающей тошнотой и паникой. "Держись… Просто держись. Они придут. Обязательно придут". Но темнота вокруг была безжалостна и абсолютна.

Глава 2: Первая Искра

Время потеряло смысл. Минута? Час? Пять часов? В абсолютной темноте, под аккомпанемент вечных капель, ощущение времени расплывалось, как чернильное пятно. Оно текло то густым месивом страха, то ускорялось до бешеного ритма сердца, стучавшего в висках. Влад лежал – вернее, был распят – в своей неестественной позе. Каждое движение, даже попытка пошевелить пальцем свободной ноги, отзывалось волной боли от зажатой голени и острым уколом в ребра. Спина онемела от постоянного давления на холодный, ребристый металл стены. Шея затекла, голова, откинутая назад, пульсировала в такт сердцебиению, смешивая боль от удара с новой, тупой и навязчивой.

Но хуже всего была жажда.

Она нарастала постепенно , оттесненная шоком и адреналином. Но теперь она властвовала безраздельно. Сухость во рту перешла в ощущение наждачной бумаги, скребущей по языку и нёбу. Горло сжалось, каждое сглатывание – мучительная попытка протолкнуть несуществующую слюну сквозь пыльную пасту, забившую глотку. Язык распух, стал неповоротливым, липким комком. Он бессознательно облизывал пересохшие, потрескавшиеся губы, но это лишь усиливало жжение. Образ стакана воды – прозрачной, холодной, с каплями стекающими по его граням – преследовал его, навязчивый и жестокий.