Александр Кифф – Рок-соната: "Баркентина Кейф". Part I. Allegro. Стая белых облаков (страница 3)

_____________________________________________________________________________________

PartII- Andante:«За 80 песен вокруг света» (Драйв сменился выживанием. Бежать больше некуда, но и стоять нельзя. Идём. Шагом.)

_____________________________________________________________________________________

PartIII- Moderato:«Соло одной ноты» (Пускай темп теперь умеренный. Жизнь на пониженных оборотах. Герои уходят, но драки, диалоги и абсурд никуда не делись.)

Apotheosis (Апофеоз).(финал, в котором вода уходит из подвала. А что остаётся — не спрашивайте. Читайте. Вернее, слушайте)

***

А ведь получилось. Действительно, соната, да ещё в трёх частях. Я выпятил грудь и посмотрел в зеркало – чем не Бетховен? Из зеркала самодовольный тип с глупой улыбкой покачал головой. Тогда я закинул руки за голову и откинулся на спинку стула: «О-о-ой! Спина. Вот похождения по электричкам с басом, аккумулятором и колонками сказались».

- Оленька, радость моя. Готовь свои волшебные уколы.

Оля подошла, еле слышно положила свои руки с длинными, красивыми пальцами мне на плечи:

- Опять тяжести таскал?

- Ага, - улыбнулся я. – Груз десятилетий.

- Ну иди, готовь место для уколов.

Я поднял вверх палец:

- Волшебных уколов.

- Место волшебное готовь, - подтолкнула она меня в плечо.

Part I - Allegro: «Стая белых облаков»

Город Юности зрелость мечтам моим светлым придал.

Ouverture.

В плену, как в мутной воде, где рыба не проживет,

Как в летаргическом сне — живем под Богом. Живем.

Сегодня мне повезло: взял под процент кислород,

Да завтра будет тепло. Бог даст и Бог заберет.

С. Безматерных

***

Тверь. Где-то конец мая — начало июня, 2010 г. Хотя… какая разница.

Я стоял в одних трусах на пороге подвала.

Холодный бетон под босыми ногами. Воздух пах плесенью и ещё кое-чем. Сделав глубокий вдох, понял — канализацией.

Мутная вода доходила до третьей ступеньки. Рядом валялась смятая сигаретная пачка. Пустая, как мои надежды этим утром.

И тишина.

Ещё вчера здесь был магазин хозтоваров. А также мой дом. Да что там дом — жизнь. Сегодня… бассейн.

«Надо же, теперь у меня свой бассейн. С таким подходом к жизни я мог бы стать миллионером».

Но вместо этого стал музыкантом.

Там, внизу, осталось всё, что у меня было. А главное — моя бас-гитара. Та самая, которую когда-то дали в баптистской общине. Я представил, как она стоит сейчас там, внизу. Струны гудят от напора воды. Хотя нет. Скорее молчат. Она всегда была молчаливой, пока я не брал её в руки. А я брал. Много лет. И тогда она пела.

Психологи говорят, я должен пройти пять стадий принятия неизбежного.

Я пролетел их минут за десять. Ну, может, одиннадцать.

Стадия первая: Отрицание.

— Не может быть, — сказал я вслух.

«Конечно не может,»— подтвердил мозг. «Это сон. Очень реалистичный сон».

Я даже ущипнул себя. Больно.

Вода не исчезла. И Серж не хлопнул меня по плечу:

— Не кисни, крёстный. Это временно. Вот увидишь.

— Затянулся сон.

Я перешёл к следующей стадии.

Стадия вторая: Гнев.

Пнул стену. Нога отозвалась тупой болью. Стена… а что стена.

— Сука, — выдохнул я.

Хотел пнуть её ещё раз. Но передумал. Срываться на стене — глупо. Она же не виновата, что я выбрал не ту дверь. А может, и не ту жизнь.

— И на кого теперь злиться? На себя?

Стена не ответила.

Стадия третья: Торг.

В голову пришла безумная идея: спуститься вниз, нырнуть и пооткрывать все задвижки. Вдруг вода уйдёт.

Я начал лихорадочно раздеваться. Женщина с сумками отвернулась. Мужик с собакой покачал головой. Пёс одобрительно вильнул хвостом.

Хорошо, инстинкт самосохранения взял верх.

«Я собираюсь плыть в канализации. Отличная идея для некролога: “Музыкант утонул в дерьме, пытаясь спасти гитару. Коллеги обещают написать песню.”»

Поднял голову:

— Ну зачем же так жестко? Разве нельзя было просто намекнуть?

«Намекнуть?»— мысль пришла сама собой. «А сколько тебе ещё намекать?»

— Так я думал — пронесёт.

«Не пронесло».

Стадия четвертая: Депрессия.

Сел на ступеньку. Мысли разбегались, словно я объявил общую репетицию, а они — за пивом.

Я остался без штанов в прямом и переносном смысле.

Кинул взгляд на брошенную одежду. Штаны были. А вот всё остальное... Увы.

«Серж бы уже что-нибудь придумал. Очередной безумный план, который у него почему-то срабатывает».

Но его нет. Никого больше нет.