глядят, замирая, на звёзды.
Рисунки на скалах…
Туманные символы.
Смешались народы, эпохи…
Страна эта словно
легенда красивая,
Её не оставили боги.
В ней есть своя карма,
своя философия,
уклад свой… Но важно не это:
Там созданы все
для поэтов условия,
так, где ж они, эти поэты!?
Возможно, собратья мои
просто ленятся,
иль смелости нет в них ни грамма?
А мне бы хотелось
подняться по лестнице
к вершине индейского храма.
Поднялся легко бы
без сердцебиения,
и новый отсчёт в жизни начал.
На многое мог
поменять точку зрения,
дальнейший свой путь обозначил.
Богам помолившись,
пока неизвестным мне,
поверив в пришельцев, атлантов,
вдруг понял, что жизнь
может быть интереснее,
Согласно полученных грантов.
Есть страны другие,
Эдему подобные,
а эта – как чистый источник.
И Ритта покажет мне
карту подробную,
глаза у ней добрые очень.
В ответ подарю ей
букетик с лавандою,
с ромашкою – для колорита.
И на карнавале
не румба с ламбадою
для нас прозвучит – Рио-рита.
Песня о Симферополе
Поэтический фестиваль,
библиотека имени Ивана Франко
Мой Симферополь – ворота Крыма,
поётся в песне который год,
а люди едут всё время мимо.
Им задержаться бы у ворот…
А между прочим, а между прочим,
наш Симферополь красивый очень.
По паркам, скверам лишь раз пройдёшь —
и убедишься, как он хорош.
Мой Симферополь – ворота Крыма,
все это знают наверняка.
И здесь для жизни прекрасный климат,
зачем же ехать на ЮБК?!
И между прочим, и между прочим,
наш Симферополь не хуже Сочи;
вокзал с часами – ориентир,
и город красит река Салгир.
Мой Симферополь – ворота Крыма
и собиратель красот и благ.
Чтоб мир увидеть, не нужно крыльев: 
