18+
реклама
18+
Бургер менюБургер меню

Александр Делинский – Тени под куполом.Сломанный рай.Книга 1 (страница 29)

18

не губами, не звуком, а прямо в голове,

вибрирует ответ:

«Твоё имя я ещё не произнёс.

Но когда скажу – всё изменится.»

Я хочу отпрянуть, но ноги словно вросли в землю.

Пальцы всё ещё касаются купола,

и через контакт течёт не просто электричество —

воспоминания, образы, чужие чувства.

На долю секунды я вижу,

что было по ту сторону:

грубые стены, костры, люди с кожей, иссечённой ветром,

дети, бегущие по пеплу.

И среди них – женщина с глазами,

точно такими, как у меня.

Купол гудит,

и все изображения рвутся в хаос.

Воздух сжимается,

и меня будто выбрасывает обратно —

назад, в тёмную комнату музея,

где браслет тускло светится,

а вокруг снова царит безопасный,

мертвенно-стерильный покой.

Я дышу тяжело,

в голове гул,

на коже лёгкий след – будто ожог.

На внутренней стороне запястья —

узор, похожий на сетку купола,

только живой: линии чуть двигаются,

пульсируют под кожей.

«Живое поле,» – шепчет внутренний голос.

«Оно откликнулось. Оно тебя запомнило.»

Я закрываю глаза,

и на миг кажется, что воздух снова звенит.

Возможно, это просто эхо,

а может – зов.

Где-то за гранью света

кто-то действительно ждёт.

Изображение не гаснет сразу – оно будто цепляется за реальность,

как дыхание, не желающее прерваться.

Волна света постепенно уходит вглубь купола,

и на смену приходит новый фрагмент —

тот самый, который в официальных архивах был помечен как «неполный».

Теперь он раскрывается полностью.

Передо мной – периметр изнутри.

Городская стена, за ней – полосы дезактивационных ламп,

а дальше – кольцо из наблюдательных платформ.

На каждой стоит сторожевой андроид.

Они неподвижны, как мраморные идолы.

Только голубой огонь в их глазах вспыхивает раз в несколько секунд,

когда они синхронизируются с центральной системой.

Голос Оракула звучит гулко, будто из подвала сознания:

“Периметр в норме.

Контактных единиц нет.

Температура поля стабильна.”

Слова повторяются циклично, словно мантра,

и я чувствую, как ритм купола подстраивается под этот размеренный пульс.

И всё же в нём есть сбой.

Тонкий, почти неуловимый.

Как если бы кто-то шептал поверх фонограммы:

“Смотри внимательней.”

Я вглядываюсь в дальнюю линию горизонта.

Там, где купол соприкасается с мраком,

на мгновение мелькает что-то похожее на движение.

Один из сторожей, стоящий ближе к центру,

резко поворачивает голову —