Александр Быченин – За рекой, под сенью гор (страница 4)
— Ну давай, расскажи мне, как вас русские военные на штурмовике сюда забросили! — глумливо хмыкнул предводитель.
— А что, не прокатит? — нервно хохотнул Вова.
— Если информация не подтвердится, то тебе тогда лучше заранее вешаться, рыжий! — посулился Хефе.
— А если китайские?
— А это я даже проверять не буду! Сразу голову откручу!
— То есть вы, сеньор, намекаете, что на русских вояк у вас выход есть? — по-своему истолковал обмолвку вождя мой приятель.
Я, кстати, на этом моменте тоже напрягся — ещё один звоночек, и какой! Это что же получается, военные — как минимум русские — держат руку на пульсе? По факту, всё, что в колонии творится, отслеживают, пусть и в общих чертах? А почему тогда ничего не делают, дабы пресечь безобразие? Да, точно, Блохин же говорил — пересечение интересов! Ладно, пока что замнём для ясности…
— Вов, не суетись, — поморщился я, хоть он этого и не видел. — Сдаётся мне, если и есть на Роксане те, кто сможет нам поверить, то это вот как раз они, — мотнул я головой в сторону вождя. И вперил в него такой же вопросительный взгляд, каким он только что одарил моего напарничка: — Ведь поверите, сеньор Хефе?
— Смотря какую дичь ты мне начнёшь втирать! — ухмыльнулся тот, и я, наконец, понял, кого он мне напоминает.
Несмертного Джо из фильмов про Безумного Макса. Того, который коп из постапокалиптической Австралии. А фамилия у него Рокатански. Единственное, наш бугаина без маски. Впрочем, если приглядеться, то из общего лишь телосложение да длинные пегие волосы — не седые, но и не чисто блондинистые. Скорее, выгоревшие на солнце, то бишь под лучами Гаммы-6. Но как это возможно в условиях Роксаны с её постоянной облачностью — ума не приложу. И да, он ещё в первую нашу встречу показался мне конкретным здоровяком, а сейчас я в этом лишний раз убедился. Получается, в тот раз я с ним в прямом смысле слова чудом справился — просто потому, что ещё был не в курсе насчёт «мускуса» и всяческих его телесных плюшек. Вот и не постеснялся. И глаза… тогда — буркалы без проблеска мысли, как у конкретно угашенного, а сейчас — пронизывающие насквозь, пытливые и… ну да! Умные. Как у того же Игараси-сама. То есть вполне себе адекватный товарищ. Как и Пепе в ипостаси эскучар эспиритус. Спрашивается, а тогда-то что с ними обоими было не так? Что на них нашло? Что превратило в натуральных зверюг? Блин, как про Серхио с Джонни вспомню, так до сих пор к горлу ком подкатывает! С тошнотиками в комплекте.
Что ещё про него сказать? Да, собственно, и нечего. Чисто на лицо — матёрый латинос возрастом хорошо за сорок, но не обрюзгший и не растерявший телесной мощи. Руки, вон, мозолистые. Комбез обычный — заношенный и потёртый. Никаких тебе атрибутов главарского статуса. Разве что револьвер в поясной кобуре за оный прокатит. Потому что вещь, насколько я могу судить, антикварная, а потому цены немалой. Почему решил, что ствол антикварный? Ну а каким ещё может быть «Смит-Вессон» третьей серии, так называемая русская модель тысяча восемьсот семьдесят первого года? Калибр четыре целых две десятых линии, то бишь десять точка шестьдесят семь миллиметра, шесть патронов в барабане. Классическая «переломка» со стволом в восемь дюймов. Немудрено, что он из него тому же Джонни выстрелом в лоб башку напрочь снёс! Впрочем, насчёт принадлежности именно к русской серии могу и ошибаться, вполне возможно, что и базовый образец, не экспортный. Сути это всё равно не меняет: артефакт есть артефакт! А что не новодел, это сто процентов — глаз у меня намётан, я по внешнему виду относительно современную, хоть даже и поюзанную, реплику от оригинала отличу. Навострился уже, пока подвизался на ниве самопального оружейника. Да и познания заметно расширил, пока прототипы для собственной продукции подбирал. Не удивлюсь, если это вообще семейная реликвия, передающаяся от отца к сыну — насколько я знаю, такие стволы в своё время и в Мексику попали в заметных количествах. Надо будет, кстати, при случае попросить глянуть поближе… но потом.
— А если никакую не станем, сеньор? — попытался я вернуть беседу в конструктивное русло.
— А это ещё хуже, пендехо! — криво ухмыльнулся главарь. — Потому что мне тогда придётся применить…
— Силу? — судорожно сглотнул Вова.
Фига се его проняло, что аж я услышал!
— Зачем? — удивился вождь. — Нет! Скажем так — специальные методы воздействия. Тоже из разряда дичи.
— А… нафига⁈ — ещё сильнее проникся Вова серьёзностью ситуации.
— А чтобы до вас, тупых грингос, дошло, что со мной шутить не надо! — рыкнул Хефе. — От шуток со мной с тупыми грингос приключаются всяческие неприятности! Вон, Энрике подтвердит! Подтвердишь же? — неожиданно подмигнул мне предводитель.
Теперь уже я судорожно сглотнул, в очередной раз припомнив подробности нашей с Хефе первой встречи:
— Ну… да!
— Вот видишь! — ухмыльнулся главный Дикий. — Так что давай, как тебя там?
— Вова!
— А нормальное имя у тебя есть?
— Зовите Владом, — смирился с неизбежным мой напарничек.
Кстати, что-то он подозрительно быстро спёкся! И это притом, что оружие у него никто не отобрал, а пулемёт супротив архаичного револьвера, да ещё когда он в руках и изготовлен к стрельбе, а пушка оппонента мирно покоится в кобуре — очень серьёзный аргумент! И нате вам! Уже чуть ли ни хвостиком помахивает, прямо как в присутствии… ну да, точно! У моего напарничка такая реакция лишь ещё на одного человека — дона Аурелио, который по совместительству мэр Порто-Либеро. Даже шеф Мюррей в маркшейдера Иванова такой ужас не вселяет. Н-да… надо с этим Хефе поосторожней, он далеко не так прост, как кажется.
— В общем, Влад, рассказывай! — вперил в моего лепшего кореша требовательный взгляд предводитель Диких.
Меня он при этом, что характерно, напрочь проигнорировал. Как будто не я во времена оны ему зуб вышиб и на задницу усадил пинком в пузо. Даже как-то обидно…
— Ох, сеньор, да я бы и рад рассказать, — с явным сожалением в голосе выдал Вова, — да беда в том, что я понятия не имею, как мы здесь оказались! Поэтому и боюсь, что вы нам не поверите…
— Ну почему же?.. — начал было Хефе, и довольно надолго замолчал, устремив задумчивый взгляд у меня над головой.
На Вову пялился, что ли? Хм… а теперь на меня… то есть, не на меня в общем, а конкретно на «глок» в набедренной кобуре…
— Энрике, амиго, может, ты объяснишь, откуда у вас… это? — кивком указал Хефе на мой пистолет. — Да и у напарника твоего оружие весьма… занятное? Я раньше такого и не встречал даже!
— Так это, — почему-то смутился я, — сам сделал! И не только для себя, в Порто-Либеро у меня уже клиентская база образовалась! Охотники, там… ещё кое-кто по мелочи…
— А дон Себастьян в курсе? — окончательно добил меня осведомлённостью в городских делах предводитель.
— Давно уже.
— И он тебя… проинструктировал? — продолжил допытываться Хефе.
— Насчет неких, э-э-э, нюансов технологии?
— Именно.
— Да, сеньор. Мы с ним по этому поводу имели серьёзный разговор. О том, что такое «мускус», и как с ним не переборщить. Если, конечно, нет желания в ваши стройные ряды влиться. В смысле, к Диким угодить, — пояснил я, уловив недоумение в глазах Хефе.
— Это хорошо, — отвел, наконец, взгляд от «глока» тот. — А не покажешь ли, что это у тебя такое занятное в левом брючном кармане лежит?
— Это? — состряпал я невинную рожу. — «Смарт»! Обычный, я бы даже сказал, типовой!
— Ладно… а за пазухой тогда что?
Фига се! Это он чего, мой артефактный «планшет» почуял? И, надо полагать, Эшу Урсу?..
— Если я скажу — ничего?..
— … то я тебе не поверю и перейду к тем самым специальным методам! — посулился Хефе на полном серьёзе.
— Ладно, ничего-то от вас не скроешь! — выудил я из-за пазухи «артефакт» и протянул его вождю. — Вы ведь знаете, что это такое? Или объяснить?
— Не надо! — чуть заметно, но всё же отшатнулся от «подарочка» Хефе.
Да и «планшетник» на его близкое присутствие среагировал — правда, слабее, чем на «мускус» из оружейных стволов и бронеплёнки на острове врат.
— Как скажете! — пожал я плечами и упрятал «артефакт» обратно за пазуху. — В общем, какое-то объяснение у меня есть, но… именно что какое-то. Мне бы с кем знающим посоветоваться…
— Выкладывай! — велел Хефе.
— Что выкладывать?..
— Всё! И в мельчайших подробностях. Потому что если это именно то, что я подозреваю…
— То что? — невольно заинтересовался я.
— То у нас большие проблемы, амигос! Хотя какие вы после этого амигос? Пендехос натуральные! — страдальчески скривился главарь. — Давненько у меня такого головняка не было! Зря я тебя тогда, на дороге, не пристрелил!..
Глава 1–2
-//-
— Всё, ми амор! Целую! И не заглядывайся там на дикарок!
— Да зачем они мне сдались, радость мо…
Ну вот, отключилась! Видимо, чтобы за собой последнее слово оставить. До этого-то она мне их мало наговорила! Причём всяких-разных, поначалу в основном матерных, потом просто оскорбительных, ну а дальше вообще мне на совесть давить попыталась. И пофиг ей, что мы в эти гребеня угодили вопреки собственному желанию. Ну, по официальной версии. Мозг вынесла качественно, даже оказавшийся невольным свидетелем разговора Гиганте впечатлился. Вернее, не так. Его с непривычки пробрало до глубины души. Плюс когнитивный диссонанс — он, понимаешь ли, Инес Альварес небожительницей представлял, кумиром десятков тысяч, а потому по определению существом возвышенным и для обычных людей непостижимым, а она — нате вам, отборным испанским матом бойфренда кроет! И особенно его впечатлили пассажи моей зазнобы в адрес оставшихся неизвестными контрабандистов (по большей части обещания жестоких кар и адских мучений), а также вполне конкретного главы не менее конкретного «племени» Диких, более известного как Хефе! Кому известного? Да, получается, всем! В том числе и Инес. Они, оказывается, лично знакомы, прикиньте⁈ С Хуаном-Гиги, кстати, тоже. Не зря его главарь мне в свидетели сосватал. Вот вам и Порто-Либеро, большая, блин, деревня!