Александр Быченин – Мракобесие и отвага (страница 2)

— В твою, что ли? — хмыкнул я.

— А чем она тебя не устраивает? — заломил бровь Серёга.

— Во-первых, я до неё из-за пуза — твоего же! — не дотянусь! А в пупок тебе плакаться — то ещё удовольствие!

— Придурок, — беззлобно хрюкнул менеджер. — Болезный!

Не обращайте внимания, это у нас стандартный обмен любезностями. Мы достаточно давно друг друга знаем, чтобы позволять себе подобное. По факту, в больничке познакомились, куда я угодил с переломом позвоночника, а Серёга — с переломом ноги. Сложным, хоть и закрытым. На льду поскользнулся, не то, что я, дебила кусок. Ну а там, сами понимаете, слово за слово, кое-чем по столу… так и зародилась дружба, вследствие которой я, собственно, и попал в мир большого киберспорта. А вот посторонним я подобное не прощал, так что ничего удивительного, что кличка Болезный ко мне так и не прилипла. Что же касается Хворого, то это совсем другая история.

— Сам такой! — отгавкнулся я. — А во-вторых, толку-то тебе в жилетку плакаться? С твоей колокольни я вообще в шоколаде: деньги, слава, чемпионский статус, интервью, статейки в интернете, слава, деньги!

— Хата в центре Самары, машина с персональным водилой, тёл… — осёкся Серый. — Чёрт! Извини, братан! По самому больному ведь…

По самому больному? Вот уж нет! Ну да, я парализован от пояса и ниже, со всеми вытекающими. Но в жизни есть вещи поважнее, чем шашни с девчонками. Просто их никто не замечает. До тех пор, пока не лишится. И, самое главное, на слово никто не верит. А желать такое прочувствовать на себе — верх цинизма.

— Плевать на тёлок! — рубанул я рукой воздух. Не такой, конечно, здоровенной, как у Серёги, но зато крепкой и мускулистой. Всё, что выше пояса, у меня работало, так что с эспандерами, гантелями и прочими фитнес-приблудами я дружил — статус спортсмена обязывал. Да и имидж поддерживал, поскольку именно он — всё. В отличие от жажды. Да и не было её у меня, причём во всех смыслах. Разве что одна… — Плевать на деньги! Плевать на славу! Всё это тлен, плюнуть и растереть!

— Я бы не сказал! — скептически поджал губы Серый.

— А я вот говорю! — вперил я в него злобный взгляд. — И знаешь, почему?

— Клим, Клим, успокойся, а?..

— Нет, ты послушай! — ещё сильнее распалился я. — Плевать на деньги! Потому что даже все деньги мира, сколько их есть, не вернут мне возможности ходить! Тупо ходить! На своих двоих, босиком по росе! Да хрен с ним, даже просто по луже! Дождевой, на асфальте!

— Понял, принял, не дурак! — отгородился от меня ладонями менеджер. — Так и скажу пацанам: хандрить изволит наш Климушка, не мешайте!

— Спасибо, братан! — умилился я, резко успокоившись. — Часок ещё хотя бы меня не трожьте.

— Давай тебя вон, под навес укачу? — предложил Серый, кивком указав направление. — Намокнешь же! Щас ведь реально ливень вальнёт!

Словно в подтверждение его слов в небе сверкнуло, а уже через мгновение басовито рокотнул гром, вынудив нас опасливо втянуть головы в плечи.

— В этом и смысл! — широко улыбнулся я, подставив лицо порыву ветра.

Не знаю, по какой-такой причине, но дуло здесь, на импровизированной пристани, со всех сторон сразу. Видимо, вихри какие-то, порождённые особенностями рельефа. А так-то тучу со стороны реки несло.

— Ну, как скажешь! — сдался Серый. — Если что, зови.

— Обязатель… с-сыбаль!.. — но! — таки договорил я, переждав громовой раскат.

— Или дозвон сделай! — уже на ходу внёс поправку Серёга. — Так надёжней будет!

Но на это я только рукой махнул, мол, вали уже и не мешайся! Реально, когда ещё такая возможность выпадет? Обычно вся моя жизнь — это бесконечная череда выездов на соревнования, разбавленная выездами же — а также вылетами и выплывами — на тренировочные сборы. Самолётом, поездом, а иной раз и пароходом. Про специально оборудованный микроавтобус вообще молчу, я в нём практически прописался. И да, это на него Серый намекал, когда про тачку с персональным водилой упомянул. А когда нет того или другого, то есть домашние тренировки — что по «теккену», что по «доте-два». И только вечером, для души — старый добрый «Ворлд оф Варкрафт», он же «Вовка», он же «Варик». И то не каждый день, да. Я даже на сессии в универ не езжу, по удалёнке всё сдаю. Потому что заочник — раз, и на индивидуальном графике обучения — два. Опять же, что там сдавать? Геймдизайн? Бэкэнд и фронтэнд разработку? Нарративный дизайн? Программирование на уже готовых игровых движках? Так это для меня не столько учёба, сколько отдых и развлечение. Какое-никакое, а разнообразие после бесконечных файтингов и матчей в RTS. Ах, да! Ещё всяческими интервью и стримами периодически донимают широко известные в узких кругах личности. А чтобы вот так, вечерком, да на бережку, да чтобы ветер и брызги в лицо — это вообще раз в год по обещанию. А сегодня ещё и настроение подходящее — хандра. Обычно у меня всегда так после удачного выступления. А первое место на Кубке России по киберспорту, пусть и в категории «файтинг», это, как ни крути, достижение! Вдобавок ещё и кругленькой суммой на счету подтверждённое. Ну а лично для меня — шикарнейший повод для очередного приступа ПТС, он же посттравматический синдром. Потому что а фиг ли тут радоваться? Чему, собственно? Очередной галочке в длинном перечне крайне сомнительных «побед»? Баблу? А толку от него? Хотя да, с этим баблом я у родителей на шее не сижу, мало того, ещё и им с сестрой периодически деньжат подкидываю, пусть они и не бедствуют. Хату, опять же, сеструхе прикупил. А дальше? Чего хотеть, к чему стремиться? Какая у меня цель в жизни? Да никакой! Чисто по инерции плыву по течению. Спасибо Серёге, подцепил меня в своё время на крючок. Но ведь так до бесконечности продолжаться просто не может! Рано или поздно что-нибудь сотворю с собой. Потому что вся моя жизнь — это игры, игры, и ещё раз игры. Компьютерные, мать их растак! Заработок, досуг и профессия в одном флаконе. Порою аж выть хочется! Да-да, вот как сейчас. Тут или бухать, или с кем-нибудь поговорить по душам. В идеале — всё сразу, и много. Тот же Серёга вполне бы сгодился для этой цели. А вот обстановка неподходящая, остальные «киберславяне» покоя всё равно не дадут. На час-полтора от них ещё можно отбрехаться, а вот дальше… эх!

— Вот, хорошо! — восторженно рявкнул я, переждав очередной раскат.

В глазах рябило от частых вспышек, заметно усилившийся ветер трепал распущенные волосы — длинные, до плеч, и рыжие, чтобы соответствовать образу Хварана, персонажа из серии «Теккен», игрой за которого я одерживал большинство побед. Сам, кстати, не заметил, как он постепенно превратился в моё альтер эго. Это от него и причёска, и манера одеваться на соревнования, и стилизованное кресло-каталка. И даже кличка — Хваран, для друзей — Хворый. Да, в повседневной жизни неудобно. Но сейчас на неудобства мне было плевать. Хрен с ним, что волосы в глаза лезут, а ветер пронизывает до костей, игнорируя добок с чёрным поясом — да-да, это тоже часть сценического образа! Хотя пояс я ношу по праву, завоевал ещё в юниорах! Вениамин Витальевич соврать не даст. А вот в рыло — запросто, любому, кто в этом усомнится. Пофиг, что синие перчатки без пальцев, специально перешитые, чтобы не мешали приставочным джойстиком орудовать, попадали с коленок на понтон! Бури! Мне хотелось бури! Как там у классика?..

— Над седой равниной моря! Гордо веет!.. Кто-то там! С-сыбаль!!!

Вот это приложило! Такое ощущение, что где-то очень рядом долбануло, как бы ни в какое-то дерево поблизости… может, зря я тут, на понтоне, торчу? Что-то такое, помнится, ещё на ОБЖ в школе говорили… что не надо бы в грозу на открытом месте находиться… а у меня ещё и кресло! А в нём и металлических частей дофига, а ещё аккумуляторы, электромоторы и куча электроники! Ка-а-ак звезданёт сейчас!

— Твою ж дивизию! — выдохнул я, и зашерудил джойстиками, разворачивая кресло к мосткам, что вели с понтона на берег. — Намочить ещё не успело, а так шарашит! Обидно, да!

Упс… а чего это так озоном запахло? И потянуло откуда-то слева… и там же что-то жужжит подозрительно… электромотор? Динамик в смарте? А чего не едем⁈ И что за всполохи такие подозрительные?

Конечно же, я не удержался, и повернулся на звук… но только лишь для того, чтобы нос к носу столкнуться со здоровенным гудящим сгустком плазмы. Точно таким же, какой вылетает из ствола BFG-9000 в старом добром «Думе», но с поправкой на реалистичную графику… да какая, к чертям, графика⁈ Это же натуральная… шаровая молния, блин! И она летит прямо на меня!

Потрясённое «с-сыбаль!» и попытка втянуть голову в плечи не помогли — моя бестолковка и гудящий шар таки соприкоснулись, разлетевшись в клочья в оглушительном взрыве, и моё сознание выскочило из бренного тела, как пробка из бочки перебродившей браги…

Темнота. Пустота. Безмолвие. Безвременье. И на этом фоне я почему-то не перестал осознавать себя. Более того, я прекрасно ощущал всё тело, включая нижние конечности. А ещё щекотало и кололо кожу — тоже всю, от макушки до кончиков мизинцев на ногах и руках. Ну и ещё я явно куда-то летел. Куда, зачем — без понятия. Ладно бы видел свет в конце тоннеля — тогда бы подумал, что скоро попаду в Чистилище, а далее мне воздастся за дела мои, благие и не очень. Но ведь нет! Я всё прекрасно понимаю… и даже помню, как очутился в этом ничто и нигде — сразу после того, как шаровая молния разнесла на куски мою башку, и вышибла сознание (или бессмертную душу?) из бренной оболочки, после чего оно и пробило… границу миров? Или параллельных вселенных? Или, может, это стенка между пузырьками-доменами моей собственной Вселенной? А почему я её, свою Вселенную, не вижу? Как там, у классика? Чувствую, становится Вселенная мне вся видна… она напоминает сахарную вату… вот уж чего нет, так нет! А почему? Да кто бы знал! Главное, что меня куда-то волочёт… или влечёт? Или вообще притягивает? А, пофиг! Главное — это восхитительное ощущение полёта, совсем как в детстве во сне! И закончился этот полёт в полном соответствии с той же знакомой схемой — резким падением. Каковое, справедливости ради, предварила раскидистая молния, таки дотянувшаяся одним из «отростков» до моей оголённой, как высоковольтный провод, души. Дотянулась, прицепилась, пронзила разрядом тока… и выдернула из ничто и нигде в какую-то суровую реальность…