Что видны его глаза.
Облака за крыши зданий
Вот зацепятся, гляди…
Нелегко мне от познаний,
Лёгших гирей на груди…
Трубы, здания, балконы,
Что сулит мне этот град:
Покаянье у иконы
Или сто ступеней в ад?
От раздумий мало проку:
Хорда круг пересечёт —
Напрямую верю Богу,
Ибо ясен мне исход…
Чернеют облака
Читать Верлена Поля,
Есенина, Барто…
Была бы только воля
Господняя на то…
Смотреть бы в тёплом кресле
В немой экран окна
И выпить водки, если
Лазурь в нём не видна.
Хотелось бы, конечно,
Родная мать-земля,
Бежать душою грешной
Строкою за поля:
Писать о жизни тяжкой
В уральских городах,
Уединившись с пташкой,
Кукующей в часах.
Златой, посеребрённый
Века прошли давно…
И цвета нефти чёрной
В окне идёт кино…
А мне бы так хотелось
Смотреть на светлый мир
И жить, чтоб сердцу пелось,
Рифмуя, как Шекспир…
Цветёт черёмуха
Цветёт черёмуха, цветут
Берёза, тополь, клён,
По небу образы плывут,
Сошедшие с икон…
Туман рисует комильфо:
Над зорькой растеклась
Белесой дымкою – строфой
Узорчатая вязь.
Земля цветёт, поёт в саду,
По кочкам длится гать,
А я по городу иду,
И негде крылья взять…
Хотелось бы…
Хотелось бы мне вечера,
Где Вишеры исток
И выстрела из «Глетчера»
В бутылок ряд разок…
Костра и ночи матовой,
Где шелесты берёз —
Родня стиху Ахматовой
Для радости и слёз…
Хотелось бы мне воздуха,
Безлюдной красоты,
И сердце выжать досуха
На чистые листы…
В тиши уснуть палаточной,
