И терем на лугу…
***
Дома садов и горы
Я вижу из окна.
Вот крошечка просфоры,
Вот капелька вина,
Скатёрка с облепихой
И в вазочке тюльпан…
А между грядок тихо
Ползёт седой туман.
Ах, Родина, спасибо,
Я счастлив, я один
В молчании, как рыба,
Вдыхаю никотин.
Включаю допотопный
Узорный граммофон
И льётся голос тёплый,
И слышится мне сон.
Пионом раскалённым
В груди цветёт вино,
И я сижу влюблённым
В уральское окно.
Полночь со вкусом вина
Полночь со вкусом вина многолика:
Лампы, созвездия и миражи.
Мне не нужны ни Афины, ни Рига,
Только Россия, Урал – для души!
Провинциальные свежие ветры —
Самые честные критики снов,
Их не заменят ни гуру, ни мэтры,
Ни словари вымирающих слов.
Грустно подснежники головы клонят,
Голые ветви дрожат на ветру…
Если Всевидящий правильно понят:
Я не умру, никогда не умру.
Жизнь зеленеет в глазницах проталин,
Тяжко от ветра качнулась сосна.
Родина, мир твой ночной идеален:
Воздух свободы, вино и весна.
Наиграй
Наиграй на советской гитаре
Композицию искренних грёз
О сирени цветущем пожаре,
Об огне распустившихся роз,
Об избушке и глиняной печке,
О великой российской земле,
И о том, как на галечной речке
Мы рыбачили в тихом селе…
О развилках косых перепутий
Где, идя, мы не думали, друг,
О никем не разгаданной сути
Красноречия, счастья и мук…
Созерцая набухшие бруньки,
Мы не думали о западне
И не знали, что звонкие струнки,
Разорвавшись, умрут в тишине.
Наиграй о грядущем, приятель,
Что когда-нибудь станет быльём.
Нас укутает снегом Создатель,
Словно глажено-чистым бельём.
За окнами
Не нужно заскорузлой болтовни
О деньгах, о чинах и о престиже…
Уходят золотые наши дни
И капли разбиваются о крыши,
