Александр Абросимов – Страсть против воли Только 18+ (страница 9)

Поэтому я позволяю себе еще немного побыть Демидом – беззаботным незнакомцем со свадьбы, который может позволить себе чувствовать, а не только анализировать и контролировать. Мягко отнимаю её руки от лица. Её кожа горячая под моими пальцами. Наклоняюсь и коротко целую её в губы, задерживаюсь на мгновение, чувствуя её дыхание, вкус ночи и страсти.

– Совершенно нормально провести здесь ночь и даже позавтракать со мной утром, – говорю с подчёркнутой галантностью, которая кажется мне самому немного фальшивой после всего, что было. Чувствую себя скорее дикарём, чем джентльменом. – В конце концов, я джентльмен.

*В душе*. – Добавляю про себя.

Она улыбается уголками губ, и этот взгляд, смесь смущения и понимания, пронзает меня насквозь. Она всё понимает.

– Ты вёл себя совсем не как джентльмен минут десять назад, – тихо бормочет она, и я не могу сдержать ответной улыбки.

Нет, определённо, не вёл. И, блин, мне бы очень хотелось снова перестать быть джентльменом до того, как она уйдет. Моё тело уже начинает восстанавливаться, пульсируя в такт не выплеснутому до конца желанию, и одна мысль о том, чтобы снова почувствовать её под собой, о её стонах, о её руках, цепляющихся за меня, вызывает новый прилив жара, мощнее, чем предыдущий.

– Возможно, – соглашаюсь, проводя большим пальцем по её нижней губе, чувствуя, как она слегка дрожит. – Но, кажется, у нас остался один презерватив для утра, – напоминаю, и в моём голосе звучит нечто, чего я не пытаюсь скрыть. Желание. Чистое, неприкрытое, властное желание, которое требует удовлетворения. – И будет охренеть как обидно его не использовать. Особенно после такой ночи.

Её глаза озорно блестят.

– Полагаю, что да.

Подмигиваю ей в ответ, при этом усиленно убеждая себя, что всё происходящее – лишь часть той игры, что мы начали. Игры, где я контролирую правила, где всё предсказуемо… Или, по крайней мере, должно быть предсказуемо. Это моя аксиома.

И когда она поднимает на меня взгляд, полный… ожидания? Доверия? Какого хрена? Я вдруг ловлю себя на совершенно несвойственном мне движении: перекатываюсь на спину и поднимаю руку, приглашая её устроиться у меня под боком, прижаться к плечу. Это не входило в план. Это не часть «игры».

Не помню, когда в последний раз позволял себе такую близость. Наверное, ещё до Новосибирска. До того, как я стал тем, кем стал – машиной, ориентированной только на результат и самоконтроль. Помню, с кем это было, но это было в другой жизни, с другим Егором Князевым – парнем, который верил в… что-то другое. В будущее. В долгие отношения. В тепло.

Прижимаюсь губами к её макушке, вдыхая тонкий, едва уловимый запах её волос, и изо всех сил стараюсь не утонуть в ощущениях. Её мягкое, податливое тело, свернувшееся у меня под рукой, кажется невероятно правильным. Слишком правильным. Слишком… желанным. Это сбивает с толку, нарушая привычный аналитический поток мыслей.

Но завтра всё закончится. Завтра снова наступит «реальная жизнь» – жёсткий мир сделок, судебных заседаний, цифр и контроля. Мир, где нет места этой… мягкости. Этим объятиям. Этому чувству, которое я не могу, не хочу называть.

Но только сегодня ночью, всего на несколько часов, я могу притвориться Демидом. Тем парнем, у которого всё просто и понятно. У которого есть нормальные, чёрт возьми, отношения с женщинами, который может вот так вот просто обнимать после секса, не анализируя каждый сантиметр кожи, не просчитывая каждый вдох, не ища подвоха в каждом движении. Не Егором Князевым – трудоголиком, циничным любителем жёстких игр, напрочь лишённым способности к привязанности и, как выяснилось, с дикими проблемами с обязательствами.

Глава 5

МАЙЯ

Боже всемогущий, сколько же я выпила прошлой ночью? В висках пульсирует тупая, ноющая боль, а во рту суше, чем в пустыне Сахара. Зевая, возвращаюсь из небытия в сознание и блаженно потягиваюсь на прохладных простынях. Они такие дорогие, роскошные на ощупь… совершенно не похожие на моё видавшее виды постельное бельё в моей крохотной студии в Люберцах.

Глаза моментально распахиваются, когда воспоминания о прошедшей ночи обрушиваются на меня лавиной. Чёрт. Я ведь не у себя, правда? Была свадьба. Был невероятно горячий мужчина. Был ещё более горячий секс. Боже. Мой. Небесный.

Сердце заходится птицей в грудной клетке, и я оглядываюсь в поисках хоть какого-то его присутствия. Комната пуста, но из ванной доносится шум воды. Поднявшись на локтях, разглаживаю волосы, тут же ощущая нежную боль в каждом суставе, каждом сантиметре тела, когда двигаюсь. Ого. Это была действительно какая-то совершенно безумная ночь, и теперь мне впервые в жизни предстоит «прогулка позора». И я буду совершать её в сиреневом платье подружки невесты без бретелей, что почему-то кажется ещё более унизительным – да, я была настолько банальна. Прячу лицо в ладонях и тихо стону.

– Так плохо себя чувствуешь? – слышу его совершенно гладкий, бархатистый голос и поднимаю глаза, чтобы увидеть Егора, выходящего из ванной. На нём нет ничего, кроме белого полотенца, небрежно обёрнутого вокруг бёдер. Кожа ещё влажная, и он выглядит настолько соблазнительно, что хочется немедленно его попробовать… или, по крайней мере, лизнуть.

Пока я прокручивала в голове события прошлой ночи, у меня мелькнула мысль: а вдруг алкоголь просто заставил его казаться сексуальнее, чем он есть на самом деле? Но нет. Вот он, передо мной, все такой же горячий, как земное ядро. Внезапно я чувствую себя ужасно неловко, лёжа голой в его постели, с копной растрёпанных волос и дыханием, ещё не знавшим зубной пасты. Должно быть, я выгляжу как полное стихийное бедствие, особенно по сравнению с ним.

– Не так уж плохо, если учесть обстоятельства, – отвечаю с лёгкой, чуть дрожащей улыбкой. – Просто размышляю о пути домой, обратно в свою студию, в этом вот платье.

– Эй, это Москва. Здесь никто даже не заметит. Но не волнуйся. Я попрошу своего водителя отвезти тебя.

Его водителя? Кто вообще имеет личного водителя? Это такая странная мысль, и мне от неё становится не по себе. Он, конечно, не сунул мне в руку пачку денег, но то, что меня собираются просто передать кому-то из персонала, всё равно заставляет чувствовать себя немного дешёвкой. Чего я ожидала? Что он проводит меня до дома? Что мы будем прогуливаться, взявшись за руки, по какому-нибудь московскому парку, как герои дурацкой романтической комедии? Это была связь на одну ночь, и мы ничего друг другу не обещали.

Он начинает одеваться, доставая чистые боксеры из полного ящика и рубашку из переполненного гардероба.

– Погоди, – говорю, хмурясь. – Ты что… правдаживёшь здесь?

Он натягивает белую выходную рубашку, но оставляет её расстёгнутой. Чёрт, какой же у мужчины пресс. С лёгким замешательством он поднимает бровь.

– Типа, да? Я же говорил тебе вчера, что только вернулся. Сейчас в процессе покупки квартиры, но эти дела тянутся целую вечность. Проклятые юристы всё тормозят. – Он ухмыляется собственной шутке, будто только что отпустил гениальный каламбур, и продолжает одеваться.

Прежде чем успеваю что-либо ответить, в дверь раздаётся стук, и я инстинктивно натягиваю простыню до самого подбородка. На всякий случай, знаете ли, вдруг у стучащего рентгеновское зрение, и он может видеть сквозь двери и стены. Моя нервозность, едва утихшая после пробуждения, снова накатывает волной.

– Расслабься, – говорит он, направляясь к выходу из спальни. – Я обещал тебе завтрак, и подумал, что нам обоим будет приятнее поесть в уединении, а не в ресторане.

Ну да. Особенно мне, в этом вчерашнем платье подружки невесты. Мы вдвоём выглядели бы нелепо. Кстати о платье, я вспоминаю, что оно в другой комнате, там же, где и завтрак. Внезапное урчание в животе ясно дает понять, что моему телу срочно нужна еда, и я оглядываюсь вокруг, ища что-нибудь, что можно было бы надеть.

Когда он возвращается в спальню, то застаёт меня, спешно забирающуюся обратно под одеяло.

– Не скромничай, – ухмыляется он, глядя на одну обнажённую ногу, которая всё ещё выглядывает из-под простыни. – Неужели я не целовал каждый сантиметр твоего тела прошлой ночью, Диана?

Чувствую, как заливаюсь румянцем, и он, кажется, изо всех сил старается скрыть своё веселье, протягивая мне рубашку. Это та самая, что была на нём вчера вечером, и она до сих пор пахнет его одеколоном – таким терпким, дорогим, пьянящим ароматом, который мгновенно переносит меня обратно в горячие моменты нашей ночи.

– Пойдём, поедим. Получишь свою дозу кофеина. Не знаю, как ты, а мне нужно работать.

Натягиваю рубашку, радуясь, что она хотя бы прикрывает мои ягодицы, и следую за ним в гостиную. На столике стоит поднос, уставленный свежими фруктами, выпечкой и блинчиками. Обеденный стол накрыт на двоих. Он берёт себе еду и кофе и наблюдает за мной, пока я с некоторой нерешительностью делаю то же самое. Это всё кажется настолько странным, нереальным, и мне отчаянно хочется поскорее сбежать. Он выглядит другим сегодня утром. Более отстранённым, холодным. Слишком вежливым, будто мы едва знакомы. Куда делся тот страстный, внимательный мужчина, с которым я провела ночь?

Он по-прежнему чертовски красив, но как-то менее доступен. Прошлой ночью, до всего этого сносящего крышу секса, мы разговаривали. Серьёзно разговаривали. О нашем детстве, наших семьях, наших мамах. Сегодня утром он, кажется, больше заинтересован в своём телефоне. Я говорю себе, что просто веду себя как дура, и наливаю себе чашку кофе. Дымный аромат высококачественного кофе мгновенно заставляет меня почувствовать себя немного лучше. По крайней мере, есть что-то привычное и успокаивающее в этом утре.