Ал Коруд – Секретарь (страница 45)

— Так это проверка. Если тебя начнет тянуть к выпивке, то лучше сразу сменить профессию.

Я с интересом поглядываю на журналиста. В самом деле — сколько у него мертвецов в прошлом запрятано? Но с чем можно точно согласиться — работа хорошего журналиста — это несколько сряду прожитых жизней.

— Дельная мысль. Но пока к этому меня склоняете вы или женщины.

— Вот как? — Хватов бросил взгляд в сторону открытой двери. — Лида тебя что-то забыла.

— Она с другим и там все нормально.

Вениамин налил еще по одной и убрал бутылку в сейф:

— Знаешь, у тебя есть задатки репортера.

Я с любопытством разглядывал внутренности железного шкафа, древнего, как допуск НКВД. Коньяк спрятан где-то в глуби. Папки с бумагами, запасные ленты к машинке. Дырокол даже валяется. Его там прятать зачем? Чего только там не напихано.

— У тебя там случайно оружие не лежит?

— Почему бы и нет.

К моему огромному удивлению Хватов достал из сейфа смутно знакомый пистолет с характерной ручкой и стволом.

— Это же…

— Вальтер тридцать восьмой! Трофейный, по случаю достался.

Я судорожно вспоминаю правила для хранения оружия в Советском Союзе. Вроде в деревне для охотничьих ружей и не надо было никакого разрешения. Но пистолет, да еще немецкий? Задаю наводящий патрон.

— И патроны есть?

Хватов хмурится:

— Пострелять хочешь? Это надо погоду ждать. Давай, как снег сойдет, на выходные скокнем. Заодно шашлыки и прочее.

Вот что ему отвечать? Ничего не боится. Завидую. А я чуть не обосрался со своим подвигом. То ли так коньяк подействовал или разговор, но вышел я из редакции окрыленный. Будь как будет!

Неожиданным итогом моего геройства стали разрешения нескольких доселе упертых мужиков-ветеранов дать интервью. А люди эти были непростыми. Например, бывший милиционер, служивший в армейской разведке с рядом наград на мундире. Он меня чуть не турнул по лестнице в январе, сейчас же принял с объятиями.

— Читал-читал. Парень, ты годишься в разведку. Увидел, четко рассчитал и рванул! Так мы и поступали на фронте.

К концу интервью я осознал, что две трети рассказанного нельзя пускать в общий альманах. Жутко интересно, но страшно. Как переходили по ночам линию фронта, резали зазевавшихся фрицев на постах.

— Ту главное — поставленный удар. Но все равно, в первый раз человека резать тяжко. Потом долго сниться. И лучше не резать горло, много крови, выпачкаешься. Бей сюда, под подбородок. Стираться нам, где было?

— Ножи какие использовали? — вспомнил я интернетные споры о легендарной «финке НКВД».

— Да какие были. Потом в основном трофейные. Нам хороших не поставляли. Ценились эсэсовские, качественно сделаны и держать удобно. Глубоко в тылу у нас все было трофейное. Тарахтишь из «Шмайсера», враг думает, что свой стреляет. Хороший автомат, но следить за собой требует.

— А наше оружие?

— ППС был неплох, легкий и приемистый. Но я предпочитал ППШ с секторным магазином или «Шмайсер». Начальство у нас вечно хотело трофеи отобрать. Суки тыловые после войны больше всех ими хвастались.

— А что тяжелее всего было?

Ответ меня удивил. Разведчик закурил беломорину, выпустил струйку дыма, а взглядом был там, в прошлом.

— Лежать на ничейной территории. Ждешь, когда у них смена караула. Ночь, ракеты взлетают и не поймешь, видят они тебя или нет. А если приспичит, то под себя. Лето еще ладно, а зимой?

Как все банально и жестоко.

Я шел с очередного интервью по центральному проспекту имени Революции, когда рядом тормознула черная «Волга». Открылась дверь, и в глубине салона я заметил Бестужева. После того происшествия по понятным причинам я его ни разу не видел. Он махнул мне рукой. Вздохнув и поправив аппаратуру, я нырнул в салон. Рано или поздно поговорить все-таки требовалось.

— Владимир Ильич, я виноват перед вами и полностью…

— Помолчи, Степан! — отец Натальи смотрел сурово, но без ненависти. — Я все знаю. Наташа рассказала.

Я упрямо продолжил гнуть свою линию:

— Надо было ее выгнать.

— И ты бы перевернулся на спуске.

— Она была бы цела.

— А тебя бы не было. Бомба оказалась опасной, и ты поступил правильно.

— Но военные сказали…

— Они сказали, что им было велено. Саперы даже близко не подошли, в бинокль рассмотрели. Пояснили, что лучше тебя никто из них бы и не сделал.

— Ясно.

Бестужев странно на меня глянул:

— Ты поступил как мужчина. Но не всегда в жизни наши правильные поступки дают нам выигрыш.

— Не очень вас понимаю.

Владимир Ильич вздохнул:

— Дело вот в чем. Вам нельзя больше видеться с Наташей. Это условие Марии Марковны. И оно не обсуждается.

В принципе нечто такое я предполагал, но сейчас меня интересовало иное. Горячо спросил:

— Как там Наташа?

— Поправляется. Но экзамены будет сдавать дома. Я решу этот вопрос.

— Может, помочь чем?

Бестужев неожиданно мягко ответил:

— Не нужно, Степа. Так уж вышло. И… мы летом уедем из города. Мне предложили работу в Москве, и я согласился. Уедем втроем. Наташе в этом году все равно поступление не светит. Врачи прогнозируют долгое восстановление. Зимой она выздоровеет, начнет заниматься и готовиться. Да и ВУЗ будет рангом повыше.

Понятно. Меня списали. «Так уж вышло».

— Передайте ей от меня все наилучшее.

— Не передам. Степан, ты взрослый человек, твои поступки об этом говорят, и я, честно отношусь к тебе с превеликим почтением. Но иногда жизнь преподносит нам вот такие качели. Лучше вам не видеться и не слышать друг друга. Поверь слову мужчине, который пожил. Все забывается. Ты молодой, у тебя все впереди. В том числе и женщины. Время лечит.

Кто бы говорил! Да я тебе, дядя, могу больше сказать, но не буду.

— Не лечит оно, Владимир Ильич. Раны живут с нами до самой смерти.

Как его перекорежило. Есть, значит, эти воспоминания. Маша — это лекарство или слабительное?

— Как бы то ни было, но я буду помнить про тебя. Если соберешься в Москву.

Спешу поинтересоваться:

— Пермяков с вами едет?

Морщинка прорезала лоб Бестужева:

— Нет, по своей линии. Он потому вскоре и жениться, чтобы проблем не случилось.

Вот тут настал черед мне выпасть в осадок. Вася и Лида?

— Когда?