Акстиния А – Архитектор преисподней (страница 2)

Я прищуриваюсь, изучая его.

— Почему ты так спокоен, Григорий? Ты живешь в яме, куда сбрасывают маньяков и убийц, а сидишь в углу шлюза и ждешь меня, будто я курьер, который привез тебе посылку с AliExpress.

Старик медленно поднимается. Он оказывается ниже меня на голову, но от него исходит такая плотная, монументальная аура уверенности, что мне невольно хочется сделать шаг назад.

— Потому что я знаю один секрет, Алексей, — тихо говорит он.

По моей спине пробегает ледяной ток. Откуда он знает мое имя? Я еще не представлялся. На моей грубой робе нет никаких бейджей, а в голове — чистый лист амнезии.

— Паника — это выбор, — продолжает старик, подходя ближе и протягивая мне грязную, но сухую тряпку, пропитанную запахом машинного масла и каких-то пряных трав. — А я свой выбор сделал давно. Вытри рожу. Ты весь в машинном масле и страхе. Идем. Внутренняя дверь сейчас откроется, и город не любит, когда топчутся на пороге.

Я беру тряпку. Она шершавая, но теплая. Я смотрю на черную пасть капсулы, которая меня выплюнула. Если он знает мое имя… значит, меня здесь ждали. И, знаете что? Это меняет всё. Я больше не просто мусор, который сбросили в унитаз. Я — чья-то цель. А если есть цель, значит, есть и тот, кто ее поставил.

Я вытираю лицо, сминаю тряпку и кидаю ее обратно старику. На моих губах сама собой расплывается ухмылка. Злость, родившаяся еще в капсуле, теперь кристаллизуется в четкий фокус.

— Веди, гид. Покажешь мне местные достопримечательности?

Григорий кивает, его глаза в полумраке хитро поблескивают.

— О да, новичок. Ты даже не представляешь, какие у нас тут виды.

Он нажимает на ржавый рычаг на стене. Пневматика вздыхает, выпуская сжатый воздух, и тяжелая герметичная дверь со скрежетом ползет в сторону, впуская нас в туннель. Шаг за порог. Обратной дороги нет.

Глава 2. Улей и Парадокс

Туннель, в который мы свернули, пах так, будто кто-то решил сварить борщ из машинного масла, старых носков и безысходности.

Григорий шел впереди с удивительной для его возраста легкостью. Его самодельный фонарь, заключенный в стеклянную колбу, отбрасывал на ржавые стены пляшущие, ломаные тени. Я брел следом, стараясь не наступать на подозрительные лужицы и массировать ноющий позвоночник. Сто двадцать пять метров свободного падения в железном гробу — это вам не аттракцион в парке развлечений. Мое тело сейчас ощущалось как мешок с костями, которые решили объявить друг другу войну.

— Ты сказал, что выхода нет, — нарушил я тишину, нарушаемую лишь нашим шарканьем и далеким, утробным гулом. — Но это физически невозможно. Любая замкнутая система имеет пути сообщения с внешней средой. Вентиляционные шахты, аварийные водосбросы, грузовые лифты, в конце концов! Сюда же как-то поступает воздух? Откуда-то берется электричество для этих ваших красных лампочек?

Григорий не обернулся, но я услышал, как он усмехнулся. Звук был похож на скрежет гравия под подошвой.

— Воздух нагнетают гигантские турбины на нулевом уровне. Они шумят так, что новички в первые дни глохнут и сходят с ума. Электричество дают геотермальные генераторы, врезанные в мантию. А что касается выходов… Сын мой, ты мыслишь категориями архитектора. Ты ищешь двери. Но «Тихий город» — это не здание. Это шрам на теле планеты. А шрамы не имеют дверей.

Я закатил глаза, хотя он этого не видел.

— Философия — это прекрасно, дедуля. Но я инженер, или кем я там был до того, как мне стерли память. И я знаю: если что-то построили люди, значит, люди могут это и разобрать.

— О, мы не строили это место, — бросил Григорий через плечо. — Мы его просто… заселили. Как тараканы заселяют брошенный бункер.

Туннель резко пошел вверх, и спустя пару минут мы уперлись в тяжелую, покрытую заклепками дверь. Григорий нажал на рычаг, и створки со стоном разошлись в стороны. Я шагнул вперед, готовый увидеть коридор, камеру или, на худой конец, расстрельную стену.

Но то, что открылось моему взору, заставило мой мозг на секунду выдать «синий экран смерти» и уйти на принудительную перезагрузку.

Мы стояли на ржавом металлическом балконе, нависающем над бездной. Это был не бункер. Это был кратер. Гигантская, уходящая вниз на сотни метров пещера, размеры которой разум отказывался постигать. И эта пещера была… живой.

Вниз, в туманную, подсвеченную тусклым неоном и факелами бездну, каскадом спускались жилища. Это было похоже на фавелы Рио-де-Жанейро, которые скрестили с декорациями к киберпанк-антиутопии, а собирали это всё вслепую, в приступе тяжелой паранойи. Хижины из гофрированного металла, обшивки от самолетов, кусков пластиковых труб и дорожных знаков лепились друг к другу, образуя многоярусные, шаткие конструкции. Между ними, словно паутина, были натянуты мостки из тросов и досок. Толстенные трубы пронизывали это безумное вертикальное гнездо, пульсируя горячим паром.

Но больше всего меня поразил звук. «Тихий город». Какое же это, черт возьми, издевательство над неймингом. Город ревел. Он гудел, визжал, стонал. Звук тысячных генераторов, лязг металла, далекие крики и какая-то дикая, ритмичная музыка, отдающаяся прямо в грудной клетке.

— Добро пожаловать в улей, — тихо сказал Григорий, вставая рядом и опираясь на перила. — Сто двадцать пять метров под землей. Нижний уровень — Зона Свалки. Средний — Рынки и Арены. Верхний… Верхний занят теми, кто контролирует распределение пайков и воды.

Я сжал поручень так, что побелели костяшки пальцев. Масштаб катастрофы обрушился на меня, придавив к ржавому полу. Это не тюрьма. Это целая цивилизация. Цивилизация паразитов, живущая в кишках земли.

Глава 3. Спуск

Спуск в сам город напоминал погружение в аквариум с пираньями, только вместо воды здесь был спертый воздух, а вместо водорослей — свисающие пучки проводов.

Мы шли по узкому мостку, сколоченному из паллет и листов оцинковки. Вокруг кипела жизнь, от которой меня начинало тошнить. Мимо проносились босые дети с кожей цвета пергамента и глазами, в которых не было детства. Они тащили какие-то шестеренки, ругались матом, который я, кажется, раньше слышал только в самых грязных портовых барах.

Женщины с изможденными лицами сидели у самодельных жаровен, нанизывая на проволоку куски чего-то серого и склизкого. От запаха этого «барбекю» у меня свело желудок. Пахло паленой резиной и тухлой рыбой.

Я шел и пытался анализировать. Инженерная привычка, видимо, переживет даже амнезию. Я видел, как распределены нагрузки на несущие тросы, как кустарно, но гениально вплетены водопроводные трубы в силовые кабели. Это место строили не по чертежам. Его лепили инстинкты и страх.

Внизу, в самой гуще этого металлолома, копошились тысячи крошечных фигурок. Масштаб катастрофы наконец обрушился на меня, придавив к ржавому полу. Это не тюрьма. Это целая цивилизация. И я заперт здесь. Навсегда.

— Нет, — выдохнул я, отступая на шаг. Паника, которую я так старательно давил в капсуле, начала пробиваться наружу, холодная и липкая. — Этого не может быть. Кто-то должен это видеть. Кто-то должен знать!

— Многие знают, — спокойно ответил старик. — Те, кто нас сюда отправляет. Идем. Нас уже ждут.

Глава 4. Божества и Волки

Но самое странное началось, когда мы спустились на главную площадь — пятачок, выложенный битой керамической плиткой.

Как только моя нога в кроссовке (кстати, единственная чистая вещь в радиусе километра) коснулась пола, шум вокруг начал стихать. Сначала замолчали торговцы у ближайших лавок. Затем остановились дети. Волна тишины, словно круги на воде, разошлась по площади.

Десятки, сотни глаз уставились на меня.

Я инстинктивно напрягся, сжимая кулаки. Ну всё, — подумал я. — Сейчас начнется. Суд Линча. Инициация новичка. Сейчас меня пустят на органы или заставят съесть эту серую дрянь с жаровни.

Но вместо агрессии в их взглядах я увидел… благоговение?

Из толпы выступила женщина. На ее лице был шрам, рассекающий губу, а на плечи была наброшена шкура какого-то огромного, невиданного мной зверя. Она подошла ко мне, медленно опустилась на колени прямо в грязь и протянула мне небольшую, грубо вырезанную из кости фигурку.

— Благослови, Упавший, — прошептала она хриплым, ломающимся голосом. — Расскажи нам о Ветре. Расскажи, какого цвета Небо сегодня.

Я замер, полностью потеряв дар речи. Оглянулся на Григория. Старик стоял в стороне, скрестив руки на груди, и с легкой иронией наблюдал за этой сценой.

— Гриша… — шепотом позвал я. — Что происходит? Почему она на коленях? Я похож на папу римского в спортивном костюме?

— Для них ты больше, — так же тихо ответил он. — Они родились здесь, Алексей. Они никогда не видели солнца. Они не знают, что такое дождь, который не пахнет серой. Для коренных жителей «Тихого города» внешний мир — это Рай. А те, кто падает оттуда… вы для них ангелы. Божества, спустившиеся из Эдема. Они готовы отдать за твою байку о снеге последнюю миску похлебки.

У меня в голове не укладывался этот парадокс. Он был настолько диким, настолько абсурдным, что захотелось рассмеяться. Истерически, до слез. Сверху, на поверхности, какие-то ублюдки в дорогих костюмах делают на меня ставки, считая мусором, отбросом, которого нужно смыть в унитаз. А здесь, на дне, меня встречают как мессию.

Я посмотрел на женщину, всё ещё стоящую на коленях. В ее глазах была такая жажда чуда, такая детская, наивная надежда, что у меня заныло в груди. Я осторожно взял костяную фигурку. Она была теплой.