Адам Хлебов – День Советского Сурка (страница 21)

Я дёргаюсь обратно. И вдруг вижу её!

Девушка стоит у мансардного окна. За окном — комната, залитая солнечным светом.

Она в старой футболке, на голове — повязан белый платок, как у коммунарки.

В одной руке — кисть, в другой — палитра с красками. Перед ней — мольберт.

Она работает у полотна, которое я не вижу, но слышу запах краски, масла, скипидара.

Потом она поворачивает голову, замечает меня, и её глаза расширяются.

Вот так встреча!

Это она. Та девушка из метро. Слёзы, платок, невероятные сиськи, узкая талия.

Я не могу вымолвить ни слова. Только стою на карнизе, вытянув руки в стороны, как канатоходец.

— Ты убегаешь от того десантника? — шёпотом спрашивает она.

Я молча киваю.

Она смотрит на меня, потом на крышу за моей спиной. Улыбается.

— Айда сюда, — говорит она спокойно и чётко, как старшая сестра младшему брату. — Только осторожно, не провались, здесь крыша ветхая.

Подхожу, стараясь издавать как можно меньше шума.

В последний момент под моей ногой с неимоверным грохотом проминается лист жести — звук как удар молота по гонгу.

Спрыгиваю с крыши внутрь помещения и, не рассчитав расстояние, оказываюсь с ней нос к носу.

Я слышу, как она испуганно выдыхает и ойкает.

Моя грудь случайно прижимается к её груди, и в этом небольшом столкновении я чувствую, как жар разливается по телу.

Девушка улыбается, и эта улыбка кажется озорной и лёгкой, как солнечный зайчик.

Я смотрю ей в глаза, на её губы, и на мгновение мир перестаёт существовать. На мгновение я забываю обо всём. О погоне, о деньгах, о прежней жизни, о том, как я сюда попал.

Потом она меняется в лице. Резко отстраняется от меня. И пихает так сильно, что я не успеваю сгруппироваться и, потеряв равновесие, опрокидываюсь на диван.

Пытаюсь понять, зачем она это сделала.

А следующую секунду я слышу доносящийся снаружи голос голубого берета, который стоит на противоположной крыше.

Ровно на том месте, где я отталкивался, перепрыгивая через переулок.

— Девушка, вы здесь не видели парня, который бежал по крыше?

С дивана мне виден слышен только его голос.

Вижу, как она улыбается, не глядя в мою сторону, отвечает спокойно и даже весело:

— Видела.

Блин. Я чувствую, как внутри меня всё обрывается.

Зачем я ей доверился? Зачем спрыгнул в это помещение?

Я начинаю судорожно осматривать комнату в поисках выхода.

Здесь только одно окно — то, через которое я влез. Ага, вот и входная дверь напротив. Я уже собираюсь свалить, но слышу, как она продолжает, не меняя тона:

— Он побежал вон туда.

Я смотрю, куда она показывает. Она указывает на чердачное окно соседнего дома, которое едва видно за углом — на крыше, но я его вообще не замечал.

Солдат на мгновение задерживается. Я вижу, как он приподнимает голову, смотрит в указанном направлении.

Видно, что он доволен и не подозревает о том, что я прячусь здесь, у этой девчонки на чердаке.

— Спасибо, девушка! — кричит он. — ВДВ вам этого не забудет. Никто кроме нас! С любых высот в любое пекло!

И он исчезает с карниза. Я слышу, как его сапоги грохочут по крыше и удаляются в сторону указанного ею окна.

Я медленно поднимаюсь с дивана и смотрю на неё. Мой взгляд — оторопелый и немного застенчивый.

— Ты… — начинаю я, не зная, что сказать, — ты моя спасительница.

Она смотрит на меня и улыбается.

— Кстати, разреши представиться, меня зовут Алексей.

— А меня — Бэлла, — она протягивает руку.

— Очень приятно. Ты здесь живёшь?

Я оглядываю чердачное помещение. Но мысли при этом заняты другим. Перевожу взгляд на её фигуру, руки, шею.

— Нет, ты что… Это мастерская моего деда. Он член Союза художников. Ему выделили это место лет двадцать назад. Он очень ругался.

— Почему? По-моему, тут очень уютно.

— Он уже старенький и ему сюда тяжело подниматься, к тому же летом тут иногда стоит неимоверная жара. Нечем дышать, и от высокой температуры масляные краски слишком быстро сохнут и трескаются.

Я расхаживаю по мастерской, разглядывая стопки картин, прислонённые к стене.

Краски, свет, запах скипидара — всё это даёт странное ощущение уюта и свободы.

Мне всегда хотелось дружить с кем-нибудь из художников.

Я останавливаюсь у одной из стопок и осторожно достаю первую работу.

На меня смотрит обнажённая девушка. Она сидит как бы отвернувшись в полоборота.

Но линия спины, изгиб бёдер — всё написано с такой любовью и точностью, что я невольно задерживаю взгляд.

Мысленно сравниваю фигуру Беллы с той, что на картине.

Внутри поднимается тёплая волна, я чувствую возбуждение, которое трудно игнорировать.

Мы одни, здесь диван, и я слышал, что в СССР девушки часто отдавались просто так, без долгих ухаживаний. Почему бы не попробовать сейчас?

— Ого… Это ты? — вырывается у меня.

Бэлла мгновенно меняется в лице. Брови сдвигаются, глаза становятся холодными.

— Положи на место, — говорит она жёстко, почти резко. — Это работа моего деда.

Я ставлю картину обратно, но улыбка не сходит с моего лица.

— А дед твой, оказывается, озорник, шалун, — говорю я, стараясь, чтобы голос звучал легко и игриво.

Бэлла натянуто улыбается — одними губами. Она опускает глаза и больше не смотрит в мою сторону.

— Это не я, а его натурщица, она пять лет назад умерла. Дед её рисовал много лет.

Она странно прищуривается.