А. Ш. – Наследие (страница 1)
А. Ш.
Наследие
Наследие
–Не бывает пустых домов.
Бывают дома, где тишина
Притворяется, что она одна.
Из дневника Элиаса Блэквуда
Предисловие
Эта книга родилась из тишины – той особой, густой тишины, что бывает в старых домах, где время, кажется, остановилось, а воздух насыщен памятью. Из вопросов, на которые нет ответов: что остаётся после нас? Что мы передаём по наследству – не только вещи, но и страхи, обиды, тени прошлого?
«Наследие» – попытка заглянуть туда, где кончается рациональное и начинается необъяснимое. Где дом перестаёт быть просто стенами и крышей, а становится зеркалом, отражающим самое тёмное, что таится в душах его обитателей.
Не верьте тишине. Иногда она – лишь пауза перед самым страшным шепотом.
Глава 1: Наследство
Городской смоковец не оставлял следов на пальто, лишь въедался в легкие, превращая каждый вдох в мелкую порочную пытку. Марк смотрел в окно машины на мелькающие огни, которые уже не казались ему признаком жизни, а были лишь симптомом болезни – хронической, неизлечимой суеты. Рекламный билборд с улыбающейся семьей промелькнул за стеклом, и он почувствовал тошнотворный привкус иронии на языке.
«Ты уверен?» – спросила Анна, не отрывая взгляда от бесконечной ленты асфальта. Ее голос был тихим, выдохом, а не словом.
«В чем?» – отозвался Марк, хотя прекрасно понимал.
«Во всем этом».
Он не ответил сразу. Уверенность была роскошью, которую они позволили себе промотать последние два года. Уверенность в работе, которая рассыпалась как карточный домик после одного телефонного звонка. Уверенность в будущем, которое съежилось до размеров съемной однушки с вечно пахнущей плесенью ванной. Уверенность друг в друге, которая дала трещину под гнетом молчаливых упреков и неоплаченных счетов.
Письмо от адвоката пришло месяц назад, словно из другого измерения. Дядя Элиас. Марк с трудом выудил из памяти образ: высокий, сухопарый мужчина с птичьим взглядом, на похоронах бабушки двадцать лет назад. Он держался особняком, и рука его, когда они пожимали, была сухой и холодной, как осенняя кора. Казалось, он не скорбел, а наблюдал. Марк, тогда десятилетний, спрятался за маму, почувствовав на себе этот взгляд – изучающий, без тепла.
И вот этот призрак из прошлого оставил ему ключ. Не метафорический, а самый что ни на есть настоящий, тяжелый, чугунный, приложенный к письму. И дом. Где-то на севере, в краю лесов и забытых богом дорог.
«У нас нет другого выбора, Анна, – наконец сказал он, и это прозвучало
горьче, чем он намеревался. – Это чистый лист. Буквально».
Она кивнула, сжав губы. Согласие, выжатое из нее обстоятельствами, а не желанием. Это было хуже, чем ссора.
Последние сто километров дорога сузилась до лесной тропы, разбитой колесами лесовозов. Сосны, темные и безмолвные, сомкнулись над ними, словно пытаясь поглотить. Воздух, пахнущий хвоей и сырой землей, был чужд после городского коктейля из выхлопов и пыли.
И тогда они его увидели.
Дом.
Он не просто стоял на холме – он
вырастал из него, темный силуэт на фоне бледного, предвечернего неба. Не особняк, а нечто большее, массивное, из темного, почти черного камня. Высокие узкие окна отражали лес, словно слепые глаза. Черепичная крыша местами просела. Дом выглядел не заброшенным, а… спящим. И наблюдающим.
«Боже, – прошептала Анна. – Он огромный».
Марк заглушил двигатель. Тишина, наступившая после рокота мотора, была физической, давящей. Не городской тишиной между звуками, а полной, абсолютной. Казалось, можно услышать, как растет мох на камнях.
Они вышли из машины. Холодный
воздух обжег легкие. Марк достал из бардачка тот самый чугунный ключ. Он лежал на ладони, холодный и несоразмерно тяжелый.
Каменные ступени, поросшие лишайником, вели к дубовой двери с черными железными накладками. Замок, огромный, старинный, сверкнул тусклым блеском в слабом свете.
Марк вставил ключ. Он ждал сопротивления, скрипа, борьбы с годами. Но ключ вошел плавно, беззвучно, и повернулся с мягким, почти ласковым щелчком, будто его только вчера смазали. Будто его ждали.
Дверь отворилась беззвучно, впустив в себя густой, спертый воздух – запах старой пыли, сухого дерева и чего-то еще… сладковатого, приторного, как засохшие лепестки розы, смешанные с едва уловимой ноткой уксуса.
Темнота внутри была непроглядной.
Марк нащупал выключатель на стене. С щелчком зажглась люстра в прихожей – тяжелая, бронзовая, с пожелтевшими стеклянными плафонами. Свет был тусклым, желтым, он не разгонял мрак, а лишь отбрасывал его в углы, делая их еще более глубокими и таинственными.
Они переступили порог.
Паркет скрипнул под ногами, один-единственный раз, громко, как выстрел в тишине. И потом снова – ни звука. Дом затаился.
Анна обняла себя, поеживаясь. «Здесь холодно».
«Давай осмотримся, – сказал Марк, и его голос гулко отозвался в пустом пространстве холла. – Может, есть камин. Можно растопить».
Они двинулись дальше, их шаги отдавались эхом в пустых комнатах. Мебели почти не было – лишь несколько предметов, накрытых пыльными простынями, похожими на саваны. На стене в гостиной висел портрет – мужчина в строгом костюме начала прошлого века, с пронзительным, недобрым взглядом. Предок? Элиас? Марк не мог разглядеть в этих жестких чертах того странного, но родного дядю.
Он подошел к большому окну в столовой, чтобы выглянуть. Стекло было холодным. За ним уже сгущались сумерки, превращая лес в сплошную черную стену. И тогда, в темном отражении стекла, ему показалось, что за его спиной, в дверном проеме, на миг мелькнула тень – высокая, угловатая. Он резко обернулся.
Никого. Только Анна в другом конце комнаты, с любопытством разглядывая старый буфет.
«Что такое?» – спросила она, заметив его движение.
«Ничего, – быстро ответил Марк. – Показалось. Устал с дороги».
Он отвернулся от окна, но чувство не
оставляло его. Ощущение, мягкое, как паутина, и такое же липкое: их не просто ждали.
За ними наблюдали.
Глава 2: Чужие стены
Тишина, поселившаяся в доме, была особым сортом. Она не была пустой. Она была наполненной. Наполненной скрипом старых балок, похожим на вздохи, шорохом чего-то мелкого за стенами (мыши, наверное, только мыши) и тем самым сладковато-уксусным запахом, который теперь казался неотъемлемой частью воздуха, как кислород.
Следующее утро было серым, безветренным. Свет, пробивавшийся сквозь грязноватые стекла высоких окон, был рассеянным и бессильным, не освещал, а лишь подчеркивал мрак в углах.
Марк и Анна приступили к распаковке нехитрых пожиток, привезенных в багажнике. Их движения в огромных пустых комнатах казались мелкими, нелепыми, как суета насекомых. Каждый стук коробки, каждый звук голоса гулко отражался от голых стен и высоких потолков, заставляя их instinctively понижать голос до шепота.
Анна разбирала кухонную утварь. Стол был из темного дуба, с выщербленной столешницей. Когда она поставила на него кастрюлю, звук получился глухим, приглушенным, будто дерево впитало его в себя.
«Здесь нет даже нормального Wi-Fi, – сказала она, больше для того, чтобы нарушить тягостное молчание. – Только слабый сигнал на телефоне кое-где».
«Зато есть крыша над головой, – отозвался Марк из соседней комнаты, куда он затаскивал чемоданы. – И она наша. Бесплатно».
«Бесплатно, – повторила Анна без интонации. Ее пальцы скользнули по холодной поверхности стола. – Ничего не бывает бесплатно, Марк. Особенно такое».
Она отправилась наверх, чтобы развесить одежду в гардеробной. Вторая лестница, узкая и крутая, вела
на третий этаж, в бывшие детские комнаты и на чердак. Дверь в одну из комнат была приоткрыта. Анна толкнула ее.
Комната была маленькой, с единственным окном, почти целиком заросшим плющом снаружи. Пыль лежала пушистым, нетронутым слоем. В углу, под простыней, угадывалась какая-то форма. Анна подошла, чиркнула по ткани, подняла облачко пыли, от которого запершило в горле.
Под простыней оказалась старинная колясочная кукла. Фарфоровое личико было покрыто сетью мелких трещин, сквозь которые проступала грязная основа. Одна стеклянная синяя глазина смотрела прямо на Анну, другая закатилась под веко, оставляя лишь белый, слепой осколок. Рот, накрашенный ярко-алой краской, был растянут в неестественно широкой, лишенной радости улыбке. Кукла была одета в пожелтевшее от времени кружевное платьице, от которого пахло затхлостью и… чем-то сладким, как заплесневелые ягоды.
Анна почувствовала внезапный, резкий позыв отшвырнуть тварь. Но вместо этого она замерла, разглядывая ее. Чья это была? Элиаса? Странно, что мальчику давали такую куклу. Или… у него были сестры? О которых никто не знал?
Вдруг ей показалось – нет, она почувствовала – что холодный фарфоровый палец куклы дрогнул, пошевелился, скользнул по пыльному полу. Она отшатнулась, сердце заколотилось где-то в горле. Кукла лежала неподвижно, слепо улыбаясь в полумраке.
«Воображение, – прошептала она себе. – Просто усталость и этот проклятый дом».
Она накинула простыню обратно, скрыв куклу из виду, и поспешно вышла из комнаты, плотно прикрыв за собой дверь. На лестнице она столкнулась с Марком.
«Что-то нашел?» – спросила она, пытаясь звучать обыденно.
«Только пыль и паутину, – ответил он. – И странную вещь – на втором этаже, в коридоре, одна половица скрипит не так, как все. Громче. Будто… будто под ней пустота. Надо будет как-нибудь посмотреть».