Александр Куприн - Серебряный волк

Была декабрьская ночь – тихая, светлая и теплая. Снег только что прекратил падать. Маленькая, едва освещенная станция в Полесье выглядела безжизненной и забытой всем миром. Я огляделся и с удовольствием заметил знакомую фигуру Трохыма Щербатого, который всегда приезжал за мной на эту удаленную станцию. В своем привычном коричневом пальто, обшитом красным шнуром по швам, в большой бараньей шапке, надвинутой на уши, с ременным батогом в руке, он стоял на платформе, широко расставив ноги, и с открытым ртом смотрел на освещенные окна вагонов. Я окликнул его…