Михаил Гужаковский – Песнь о расколотом небе (страница 83)

Всеслава фехтованию. А Яра

С Дамианом вновь бродили по лесам,

Искали травы. Не было пожара

Войны для них. Они к своим часам

Готовились, что скоро должны пробить.

[Verse 7]

«Пусть посидят на нашей диете

Ещё неделю», – говорил Дамиан.

«Их войско будет в этом лазарете

Почти в составе полном. Наш обман

Сработал лучше всякого меча.

Мы сохранили жизни наших воинов,

Не тратя силы, не рубя с плеча.

Их дух уже почти что похоронен

Под тяжестью болезни и тоски».

[Verse 8]

Князь Ратибор смотрел на свой отряд —

Здоровых, сильных, полных веры лиц.

И на врага, что сам себе был кат,

Не зная правды. Не было границ

Его довольству. Хитрость и терпенье

Давали плод. И он спокойно ждал,

Когда наступит нужное мгновенье,

Чтоб нанести последний, свой финал,

Удар по тем, кто был уже разбит.

[22.06, 11:06] brainxd555: Сказание о мире под расколотым небом

[Песнь LXVIII: Час пробил]

[Verse 1]

Прошла ещё неделя. Лес молчал,

Храня покой своих незваных слуг.

Всеслав вернулся в лагерь и сказал,

Что враг почти что выпустил из рук

Оружие. «Их больше половины

Лежит вповалку. Кашель и озноб

Косят ряды. Их лица – будто глины

Сырой куски. И каждый узколоб,

Кто думает, что это лишь простуда».

[Verse 2]

«Их воевода, – продолжал гонец, —

Свирепствует, но сам уже поник.

Он шлёт патруль за лекарем. Конец

Их терпению приходит. Каждый миг

Для них – предвестье полного разгрома.

Они хотят отправить весть назад,

Просить подмоги. Но дорога к дому

Для них – завал. И лес, как верный брат,

Хранит для них лишь новые ловушки».

[Verse 3]

Князь Ратибор поднялся. Его взгляд

Был твёрд, как сталь калёного клинка.

«Довольно ждать. Пора сорвать наряд

Спесивый с них. Готовьтесь. Ночь легка

Сегодня будет. Мы на них нагрянем,

Как снег на голову. Не убивать,

А гнать. Мы их надежды похороним

Под градом стрел. Пора им показать,

Кто в этом доме истинный хозяин».

[Verse 4]

Он разделил свой маленький отряд

На группы. «Крот, Всеслав, вы с двух сторон

Зайдёте к ним. Пусть стрелы ваши в ряд

Ложатся в землю, вызывая стон

Не боли – ужаса. Пусть каждый куст

Для них стреляет. Каждый тёмный склон.

Пусть воздух станет от полёта густ